Con mi total apoyo y admiración.
miércoles, 23 de junio de 2010
jueves, 17 de junio de 2010
POEMA SONOVERBOVISUAL
¿LOGRAREMOS ALGUNA VEZ QUE PAPÁ
"EL ESTADO"
SE DIVORCIE DE MAMÁ
"LA FURIA PERISCOPAL?*
PROGRAMA
PARTITURA
Click sobre las imágenes para agrandarlas
"PARLA CREATOR"
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*Esta obra deberá considerarse el comienzo de una campaña, propuesta por el autor del blog, para fogonear la convocatoria a un "referendum nacional" a los efectos de saber si los argentinos, realmente, estamos de acuerdo en continuar sosteniendo culto alguno con el erario público.
Chile lo hizo desde 1925, México en 1857.
Para mayor información dirigirse a
http://es.wikipedia.org/wiki/Separaci%C3%B3n_Iglesia-Estado
lunes, 14 de junio de 2010
LAS VOCES DE LA TIERRA II
Sin un propósito establecido a priori surgen, casualmente hoy, estas otras voces para señalar diferentes canalladas e iguales silenciamientos.
Están tan impecablemente explicitados por Pablo Bonaparte* que transcribo entera su nota, suscribiéndome a ella pues forma parte, también, de mi pensamiento.
* Director del Mercado Nacional de Artesanías Tradicionales Argentinas.
Fuente: diario Página 12 14-6-10
Dice el informe médico que murió por causas naturales. Treinta y dos puñaladas lo atestiguaban... Naturalmente, todos morimos cuando tenemos tantos agujeros en el cuerpo.
Algo parecido pasa con la identidad de las pequeñas comunidades, sometidas a los designios de la identidad de otras. Con el tiempo van muriendo de identidad, naturalmente. En su momento, esto se llamó aculturación; después, con un poco de vergüenza académica, etnocidio.
Pocos relacionan que la llegada de los europeos a América significó el comienzo de los dos mayores genocidios de la humanidad: el africano y el americano. Era la llegada del espíritu emprendedor y civilizatorio que estaba unificando al mundo irremisiblemente. Desde ese entonces nadie puede presentarse en sociedad fuera de esos parámetros. Así el indio, para ser reconocido, debió hacer equilibrio sobre el delgado hilo de la moralidad occidental, mientras los poderosos se ocupan de enrollar la soga de su lujuria en el cuello de los más débiles. A principios del siglo XX, las damas de sociedad limpiaban las heridas que sus maridos producían en los cuerpos de campesinos y obreros. Enseñaban a los pobres (la nueva categoría del indio domesticado) lo liberador que es la buena educación y lo lindos que se veían con los diseños del blanco. Nada de esto nos horroriza hoy verdaderamente, ya que fueron puñaladas debajo de los vestidos mientras todos bailábamos al son del pericón nacional de la generación del ’80...
El canon de la democracia exige que no exista explotación o, por lo menos, que no se vea. Eso, unido a la responsabilidad que le da el neoliberalismo a la iniciativa individual, hace que los pobres sean pobres por su responsabilidad. Pero no están solos... ahí vienen para ayudarlos las tropas de la clase media trayendo el cuerno de la abundancia por su valor permanente de adaptación al mercado a través de la creación liberadora, se exige únicamente que el pobre repiense su identidad y diseñe un ser nuevo, con los escombros que dejó la amnesia de su explotación y todos los elementos que podamos encontrar en un supermercado. Estamos frente a una política donde el asesino no clava las treinta y dos puñaladas, sino la propia víctima sobre su cuerpo. Pero una vez muerto habrá renacido un integrante más feliz, más adaptado, del mundo moderno.
De más está decir que la clase media no está pidiendo nada que ella no se exija permanentemente. Ella sólo tiene acceso al mercado para débiles, que es a donde se lleva al pobre, es el mercado que vive de las sobras de la gran comilona, peleando por captar la atención de la mano que llena el buche de los poderosos y que tan brillantemente supo intuir Smith. Pero siempre hubo otro mercado, mucho más grande, que es el que tiene por amigos a los cinco dedos de aquélla y a su palma, es el que impone o instala el consumo, el de los grandes capitales. El Estado que por peso propio debería estar en el segundo mercado se empecina en formar cuadros para el primero, y luego se sienta a ver desde una esquina del ringside la guapeza de sus dirigidos frente a la mano invisible.
Vemos así como los hermosos arcos pulidos que les dieron alimento por generaciones a los pueblos originarios, trocan en gruesas y toscas ramas de madera blanda pintada con marcadores, las yicas de tejido apretado en vestidos sensuales con llamitas norteñas. Platos de barro mal cocido pintados con colores fluorescentes reclaman en conjunto su identidad al mercado, de la misma forma que Groucho Marx se defendía: “Estos son mis principios, si no le gustan, tengo otros”.
Decimos todo esto porque creemos que es deber del Estado jerarquizar las viejas herramientas de vida de los pueblos originarios, buscando instalar (no ofrecer) en el mercado su tradición americana, junto con la historia de su explotación, que incluye su producción actual de artesanías. Gracias a este doble proceso los pueblos originarios tienen la oportunidad de mirar lo que hacen y lo que hicieron y decidir quiénes son y también quienes quieren ser. Tener así en sus manos otra oportunidad de renacer. Pero esta vez por sí mismos.
Sería un buen espejo donde poder mirarse y reconocerse.
Están tan impecablemente explicitados por Pablo Bonaparte* que transcribo entera su nota, suscribiéndome a ella pues forma parte, también, de mi pensamiento.
* Director del Mercado Nacional de Artesanías Tradicionales Argentinas.
Fuente: diario Página 12 14-6-10
"Crónicas tribales" Técnica mixta sobre tela 120 x 120 cmts. año 1992
Adrián Dorado
Muriendo de identidad
Dice el informe médico que murió por causas naturales. Treinta y dos puñaladas lo atestiguaban... Naturalmente, todos morimos cuando tenemos tantos agujeros en el cuerpo.
Algo parecido pasa con la identidad de las pequeñas comunidades, sometidas a los designios de la identidad de otras. Con el tiempo van muriendo de identidad, naturalmente. En su momento, esto se llamó aculturación; después, con un poco de vergüenza académica, etnocidio.
Pocos relacionan que la llegada de los europeos a América significó el comienzo de los dos mayores genocidios de la humanidad: el africano y el americano. Era la llegada del espíritu emprendedor y civilizatorio que estaba unificando al mundo irremisiblemente. Desde ese entonces nadie puede presentarse en sociedad fuera de esos parámetros. Así el indio, para ser reconocido, debió hacer equilibrio sobre el delgado hilo de la moralidad occidental, mientras los poderosos se ocupan de enrollar la soga de su lujuria en el cuello de los más débiles. A principios del siglo XX, las damas de sociedad limpiaban las heridas que sus maridos producían en los cuerpos de campesinos y obreros. Enseñaban a los pobres (la nueva categoría del indio domesticado) lo liberador que es la buena educación y lo lindos que se veían con los diseños del blanco. Nada de esto nos horroriza hoy verdaderamente, ya que fueron puñaladas debajo de los vestidos mientras todos bailábamos al son del pericón nacional de la generación del ’80...
El canon de la democracia exige que no exista explotación o, por lo menos, que no se vea. Eso, unido a la responsabilidad que le da el neoliberalismo a la iniciativa individual, hace que los pobres sean pobres por su responsabilidad. Pero no están solos... ahí vienen para ayudarlos las tropas de la clase media trayendo el cuerno de la abundancia por su valor permanente de adaptación al mercado a través de la creación liberadora, se exige únicamente que el pobre repiense su identidad y diseñe un ser nuevo, con los escombros que dejó la amnesia de su explotación y todos los elementos que podamos encontrar en un supermercado. Estamos frente a una política donde el asesino no clava las treinta y dos puñaladas, sino la propia víctima sobre su cuerpo. Pero una vez muerto habrá renacido un integrante más feliz, más adaptado, del mundo moderno.
De más está decir que la clase media no está pidiendo nada que ella no se exija permanentemente. Ella sólo tiene acceso al mercado para débiles, que es a donde se lleva al pobre, es el mercado que vive de las sobras de la gran comilona, peleando por captar la atención de la mano que llena el buche de los poderosos y que tan brillantemente supo intuir Smith. Pero siempre hubo otro mercado, mucho más grande, que es el que tiene por amigos a los cinco dedos de aquélla y a su palma, es el que impone o instala el consumo, el de los grandes capitales. El Estado que por peso propio debería estar en el segundo mercado se empecina en formar cuadros para el primero, y luego se sienta a ver desde una esquina del ringside la guapeza de sus dirigidos frente a la mano invisible.
Vemos así como los hermosos arcos pulidos que les dieron alimento por generaciones a los pueblos originarios, trocan en gruesas y toscas ramas de madera blanda pintada con marcadores, las yicas de tejido apretado en vestidos sensuales con llamitas norteñas. Platos de barro mal cocido pintados con colores fluorescentes reclaman en conjunto su identidad al mercado, de la misma forma que Groucho Marx se defendía: “Estos son mis principios, si no le gustan, tengo otros”.
Decimos todo esto porque creemos que es deber del Estado jerarquizar las viejas herramientas de vida de los pueblos originarios, buscando instalar (no ofrecer) en el mercado su tradición americana, junto con la historia de su explotación, que incluye su producción actual de artesanías. Gracias a este doble proceso los pueblos originarios tienen la oportunidad de mirar lo que hacen y lo que hicieron y decidir quiénes son y también quienes quieren ser. Tener así en sus manos otra oportunidad de renacer. Pero esta vez por sí mismos.
Sería un buen espejo donde poder mirarse y reconocerse.
miércoles, 9 de junio de 2010
LAS VOCES DE LA TIERRA
ACOMPAÑANDO A ESTELA DE CARLOTTO
EN SU VIAJE A MADRID
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martes, 8 de junio de 2010
domingo, 6 de junio de 2010
QUíMICA NUTRICIONAL
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miércoles, 2 de junio de 2010
A PURO TANGO
por culpa del exceso - el no, insistido - (sí, claro) - es que llegó - el oscuro agote y no te cuento el desagote y con él - el bordoneo en rojo - (que es un mito) - tinta y limo que se borra – torrando con bon vín - sangre (y no lenta) - donde lloraba el tano - en el reciclado tango - “ Pero... mirá que yo soñaba con el verde” –
mas la puta síncopa atrasada – (que lo parió) - le retumbó una arritmia al bobo - porque - abierto - te hice la flor de mis naranjos - en cuanto te vi en bardo - (uñada) y blanco azahar - y como no te iba a hacer el recodo del agua - entrevero entre tus nalgas y el aujero esencial de la existencia - traspasando lo superficial - (más bien nupcial) - hasta el hondo lagrimón junto a los zumos –
porque – yo - te asistí a pesar del huracán - y pensé - será un vientito caprichoso - un humo pasajero de tasajo con dolor de concha - (suerte de cabra) - aunque no quiera cobra fuerte y rasgó la roca con la ropa - el travestismo de un amor novel - (mortal) - que no vio la pandereta en la ocasión final –
ella hipertimó lo muy querido - que a la posta concluyó - (inasequible) - al rimbombante simulacro de pitos y matracas - si hasta para llenarte de boleros y cantarte - “Yo a mis años” - insistí en quererte cual merluza - pero ¿qué cosa? – pelotudo - me dijo el motormán – bien de querusa - al tiempo que al tranguay le pifió al freno –
él - seguro en el amure de la vía - ella - altisonante muyo de promesas - (licuadas con bemoles) - espasmos - rantifusa merengada de afirmaciones tronchas - retorcijones de oscuros callejones procurando mi renguera al invitar - (empinada por la envidia) – la partera de nacer - (anoréxica) - magreando así - (con gesto de orto) - la avinagrada marioneta -
faltó la petenera de la entrega - (al circo) – Jamemú (de los boludos) - y yo soliloquiando entre los otros - los colifas del tablón que me gritaban - ¡La peor jugada! –
-No, no, si yo te juro que…-
blabletas blondas - beldeyur tinturada con un gris de vericuetos - en verso andante - en puntitas o alpargatas - se nos pianta el colectivo y - una ficha - cayéndote al garete - (o al azar) - que viene a ser inimputable – la tenés en el ojal de tus quimeras - porque a partir de hoy - ya puede ser - (la tarde) - un bonito ocaso compartido - o - la salida hacia un pasado sin fronteras.
domingo, 30 de mayo de 2010
PATRICIA ACKERMAN
OTRA VEZ ME DELEITO CON LAS
NUEVA SERIE DE FOTOS DE ESTA
AMIGARTISTA
Para ver el slideshow encender el audio y clickear sobre el link o la imagen
jueves, 27 de mayo de 2010
HACEN FALTA
Y... SIN EMBARGO...
LA PATRIA
Esta tierra sobre los ojos,
este paño pegajoso, negro de estrellas impasibles,
esta noche continua, esta distancia.
Te quiero, país tirado más abajo del mar, pez panza arriba,
pobre sombra de país, lleno de vientos,
de monumentos y espamentos,
de orgullo sin objeto, sujeto para asaltos,
escupido curdela inofensivo puteando y sacudiendo banderitas,
repartiendo escarapelas en la lluvia, salpicando
de babas y estupor canchas de fútbol y ringsides.
Pobres negros.
Te estás quemando a fuego lento, y dónde el fuego,
dónde el que come los asados y te tira los huesos.
Malandras, cajetillas, señores y cafishos,
diputados, tilingas de apellido compuesto,
gordas tejiendo en los zaguanes, maestras normales, curas, escribanos,
centroforwards, livianos, Fangio solo, tenientes primeros,
coroneles, generales, marinos, sanidad, carnavales, obispos,
bagualas, chamamés, malambos, mambos, tangos,
secretarías, subsecretarías, jefes, contrajefes, truco,
contraflor al resto. Y qué carajo,
si la casita era su sueño, si lo mataron en
pelea, si usted lo ve, lo prueba y se lo lleva.
Liquidación forzosa, se remata hasta lo último.
Te quiero, país tirado a la vereda, caja de fósforos vacía,
te quiero, tacho de basura que se llevan sobre una cureña
envuelto en la bandera que nos legó Belgrano,
mientras las viejas lloran en el velorio, y anda el mate
con su verde consuelo, lotería del pobre,
y en cada piso hay alguien que nació haciendo discursos
para algún otro que nació para escucharlos y pelarse las manos.
Pobres negros que juntan las ganas de ser blancos,
pobres blancos que viven un carnaval de negros,
qué quiniela, hermanito, en Boedo, en la Boca,
en Palermo y Barracas, en los puentes, afuera,
en los ranchos que paran la mugre de la pampa,
en las casas blanqueadas del silencio del norte,
en las chapas de zinc donde el frío se frota,
en la Plaza de Mayo donde ronda la muerte trajeada de Mentira.
Te quiero, país desnudo que sueña con un smoking,
vicecampeón del mundo en cualquier cosa, en lo que salga,
tercera posición, energía nuclear, justicialismo, vacas,
tango, coraje, puños, viveza y elegancia.
Tan triste en lo más hondo del grito, tan golpeado
en lo mejor de la garufa, tan garifo a la hora de la autopsia.
Pero te quiero, país de barro, y otros te quieren, y algo
saldrá de este sentir. Hoy es distancia, fuga,
no te metás, qué vachaché, dale que va, paciencia.
La tierra entre los dedos, la basura en los ojos,
ser argentino es estar triste,
ser argentino es estar lejos.
Y no decir: mañana,
porque ya basta con ser flojo ahora.
Tapándome la cara
(el poncho te lo dejo, folklorista infeliz)
me acuerdo de una estrella en pleno campo,
me acuerdo de un amanecer de puna,
de Tilcara de tarde, de Paraná fragante,
de Tupungato arisca, de un vuelo de flamencos
quemando un horizonte de bañados.
Te quiero, país, pañuelo sucio, con tus calles
cubiertas de carteles peronistas, te quiero
sin esperanza y sin perdón, sin vuelta y sin derecho,
nada más que de lejos y amargado y de noche.
Julio Cortazar
miércoles, 26 de mayo de 2010
LA PATRIA TRAVESTIDA II
Me resulta interesante lo que ha detonado mi post anterior pues veo, en los comentarios, una gran coincidencia con mi posición por parte de los artistas, pensadores de otros países contrastando con los de los argentinos de quienes pocas voces se oyen en la dirección en que envié mis saetas dado que, aquí, aquellas que pudieran asociarse, son silenciadas por el pensamiento de todo el arco que va desde la izquierda y el progresismo hasta la ultraderecha.
Así es cómo reitero la constatación que hay temas puntuales muy poco asequibles desde la crítica: los identitarios.
Ayer he visto que “La Patria”, esa síntesis andrógina (madre-tierra/padre-herencia), es tan tabú y resistida de cuestionar como cualquier propuesta de roce con el vacío existencial. Quiero decir que cuestionar a la patria está muy asociado con la muerte.
(Recordemos el axioma “Patria o muerte” utilizado por grupos guerrilleros).
La realidad nos demuestra que, para la gran mayoría, está prohibido acceder a hablar de la patria desde la posibilidad de su relatividad o inexistencia.
A los tabúes sólo podemos aproximarnos desde su irreversible aceptación. Eso ya sabemos que es así y no se discute.
Prueba de ello es que, en medio de los festejos del Bicentenario y de la muchedumbre y como consecuencia de que, yo, elevara el tono de voz por los decibeles reinantes, mi acompañante me sugirió que los comentarios críticos que vertía, los postergara para la intimidad al efecto de “no ofender” a los circunstanciales vecinos quienes, absortos y en estado de estupefacción, cantaban cuanta canción y marchita nos enseñaran de pequeños en la escuela.
La virulencia y terquedad defensiva frente a cualquier intento de revisión del concepto de patria hacen inabordables la deseable (y a mi juicio necesaria) reflexión. Con lo cual ya voy viendo como, al tratarse de sentimientos primarios, por lo tanto constituyentes de nuestra estructura psíquica, al ser exaltados, responden con un acrítico sometimiento.
Para regresar a Itaca, su patria, Ulises no debe escuchar los cantos de las sirenas.
Lo cierto es que, tocándole el sentimiento patriótico se puede hacer bailar hasta a un elefante.
Ayer he visto, digo, un excelente efecto de manipulación de las masas, pues se calcularon 2.000.000 de personas presentes en el acto final de los festejos; para lo cual, es casi obvio decirlo, no se escatimaron rimbombancias, demagogias, gatopardismos ni dineros públicos.
Burdo circo, hambre, inflación, desempleo, droga, desapariciones, mortandad infantil, marginaciones, injusticias se diluyeron con inmediatez de la conciencia colectiva y la muchedumbre, emocionada, cantaba supercontenta: ¡Somos tan patriotas!
¿Travestismo?
En el desfile de carrozas organizado por Fuerza Bruta hemos visto actores burdamente disfrazados de “indios” representando “el origen” de la patria mientras los auténticos integrantes de “los pueblos originarios” acampaban a escasas cuadras del festejo central reclamando por la restitución de la tierra que se les usurpó (para ellos debe ser algo así como su patria, no?), reclamando también la vigencia de las leyes y sentencias judiciales que así lo confirman, el cuidado del medio ambiente, la no proliferación de la minería en manos de las multinacionales que utilizan venenos que son vertidos sobre la tierra, la preservación del agua dulce bebible, la suspensión de los agrotóxicos de Monsanto y el cuidado del medio ambiente en general.
Claro que de la fastuosa oficialidad no participaban puesto que, al haberles sido usurpados su propio territorio desde hace 500 años (al igual que hicieran luego los ingleses con las islas Malvinas argentinas desde mediados del siglo XIX), proponen “no festejar, sino reflexionar sobre las políticas coloniales del pasado y el presente”.
Tampoco nadie se acordó de Julio López que lleva 4 años desaparecido -en plena democracia- a pocos días después de haber declarado en el juicio a sus torturadores…en fin…
El obelisco (más erecto que nunca) se había plantado en medio de mi visión mientras, a ambos costados dos inmensas pantallas multicolor me informaban constantemente.
En una, las imágenes en primer plano de las carrozas que se aproximaban mientras las alternaban con los rostros de los presidentes latinoamericanos presentes en el palco oficial, y en la otra pantalla, casualmente a la derecha, los consejos - siempre tan estupendamente altruistas - de que
“Todo va mejor con Coca Cola”.
martes, 25 de mayo de 2010
LA REVOLUCIÓN TRAVESTIDA
¿QUÉ MIERDA ESTAMOS FESTEJANDO, LA METÁSTASIS DE NUESTRA PROPIA HIPOCESÍA ?
Porque aquí el pan se endureció hace más de dos siglos (ya van cinco) y el circo crece como el cáncer.
Entonces bien podríamos cantar:
¡CON META HAMBRE Y PURA PATRIA EL QUE NO SALTA ES UN JAPONÉS!
Tanta rimbombancia patriotera se asienta en la demagogia de un nacionalismo oportunista que, ¡cuidado! son la semilla de la xenofobia fascista.
Tengo memoria del pueblo en la plaza, cuando la dictadura de Galtieri, donando joyas para combatir al invasor inglés. ¡Ojo a los botones que nos tocan y que hacen que bailemos al son de sus gaitas!
Nos recuerdo:
EN ESTE PAIS DE LOS FESTEJOS, HAY MUCHOS ARGENTINOS QUE VIVEN EN LA CALLE Y PASAN HAMBRE, MIENTRAS NOSOTROS -DE GALA- REINAUGURAMOS UN TEATRO COLÓN PLENO DE OROS, TERCIOPELOS Y CRISTALERÍAS.
Luego nos quejamos de la inseguridad en las calles.
Porque aquí el pan se endureció hace más de dos siglos (ya van cinco) y el circo crece como el cáncer.
Entonces bien podríamos cantar:
click sobre el texto en azul para linkear
a la derecha el Beato Ceferino Namuncurá
como correspondia a la domesticación del "Buen salvaje"
protegido por el ejército y la iglesia.
¡CON META HAMBRE Y PURA PATRIA EL QUE NO SALTA ES UN JAPONÉS!
Tanta rimbombancia patriotera se asienta en la demagogia de un nacionalismo oportunista que, ¡cuidado! son la semilla de la xenofobia fascista.
Tengo memoria del pueblo en la plaza, cuando la dictadura de Galtieri, donando joyas para combatir al invasor inglés. ¡Ojo a los botones que nos tocan y que hacen que bailemos al son de sus gaitas!
Nos recuerdo:
EN ESTE PAIS DE LOS FESTEJOS, HAY MUCHOS ARGENTINOS QUE VIVEN EN LA CALLE Y PASAN HAMBRE, MIENTRAS NOSOTROS -DE GALA- REINAUGURAMOS UN TEATRO COLÓN PLENO DE OROS, TERCIOPELOS Y CRISTALERÍAS.
Luego nos quejamos de la inseguridad en las calles.
sábado, 22 de mayo de 2010
EGOMETROPíA
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martes, 18 de mayo de 2010
LA TRANSPARENCIA DEL MAL
Jean Baudrillard
*Texto extraído del libro “La transparencia del mal” (Ensayo sobre los fenómenos extremos), Págs. 20/25; editorial Anagrama, Barcelona, España, febrero 1991.
Vemos proliferar el Arte por todas partes, y más rápidamente aún el discurso sobre el Arte. Pero en lo que sería su genio propio, su aventura, su poder de ilusión, su capacidad de denegación de lo real y de oponer a lo real otro escenario en el que las cosas obedecieran a una regla de juego superior; una figura trascendente en la que los seres, a imagen de las líneas y colores en una tela, pudieran perder su sentido, superar su propio final y, en un impulso de seducción, alcanzar su forma ideal, aunque fuera la de su propia destrucción, en esos sentidos, digo, el Arte ha desaparecido. Ha desaparecido como pacto simbólico por el cual se diferencia de la pura y simple producción de valores estéticos que conocemos bajo el nombre de cultura: proliferación hacia el infinito de los signos, reciclaje de formas pasadas y actuales. Ya no existe regla fundamental, criterio de juicio ni de placer.
Hoy, en el campo estético, ya no existe un Dios que reconozca a los suyos. 0, según otra metáfora, ya no existe un patrón-oro del juicio y el placer estéticos. Le ocurre lo mismo que a las divisas: actualmente ya no pueden intercambiarse y cada una de ellas flota por sí misma, sin conversión posible en valor o en riqueza reales.
El arte se halla en la misma situación: en la fase de una circulación super rápida y de un intercambio imposible. Las «obras» ya no se intercambian, ni entre sí ni en valor referencial. Ya no tienen la complicidad secreta que constituye la fuerza de una cultura. Ya no las leemos, sólo las decodificamos de acuerdo con unos criterios cada vez más contradictorios.
En el arte nada se contradice. La Neo-Geometría, el Nuevo Expresionismo, la Nueva Abstracción, la Nueva Figuración, todo coexiste maravillosamente en una indiferencia total. Como todas esas tendencias carecen de genio propio, pueden coexistir en un mismo espacio cultural. Como suscitan en nosotros una indiferencia profunda, podemos aceptarlas simultáneamente.
El mundo artístico ofrece un aspecto extraño. Es como si hubiera una estasis del arte y de la inspiración. Es como si lo que se había desarrollado magníficamente durante varios siglos se hubiera inmovilizado súbitamente, petrificado por su propia imagen y su propia riqueza. Detrás de todo el movimiento convulsivo del arte contemporáneo existe una especie de inercia, algo que ya no consigue superarse y que gira sobre sí en una recurrencia cada vez más rápida. Estasis de la forma viva del arte y, al mismo tiempo, proliferación, inflación tumultuosa, variaciones múltiples sobre todas las formas anteriores (la vida motor de lo que ha muerto). Todo ello es lógico: allí donde hay estasis, hay metástasis. Allí donde deja de ordenarse una forma viviente, allí donde deja de funcionar una regla de juego genético (en el cáncer), las células comienzan a proliferar en el desorden. En el fondo, dentro del desorden actual del arte podría leerse una ruptura del código secreto de la estética, de igual manera que en determinados desórdenes biológicos puede leerse una ruptura del código genético.
A través de la liberación de las formas, las líneas, los colores y las concepciones estéticas, a través de la mezcla de todas las culturas y de todos los estilos, nuestra sociedad ha producido una estetización general, una promoción de todas las formas de cultura sin olvidar las formas de anticultura, una asunción de todos los modelos de representación y de antirrepresentación. Si en el fondo el arte sólo era una utopía, es decir, algo que escapa a cualquier realización, hoy esta utopía se ha realizado plenamente: a través de los media, la informática, el vídeo, todo el mundo se ha vuelto potencialmente creativo. Incluso el antiarte, la más radical de las utopías artísticas, se ha visto realizado a partir del momento en que Duchamp instaló su portabotellas y de que Andy Warhol deseó convertirse en una máquina. Toda la maquinaria industrial del mundo se ha visto estetizada, toda la insignificancia del mundo se ha visto transfigurada por la estética.
Se dice que la gran tarea de Occidente ha sido la mercatilización del mundo, haberlo entregado todo al destino de la mercancía. Convendría decir más bien que ha sido la estetización del mundo, su puesta en escena cosmopolita, su puesta en imágenes, su organización semiológica. Lo que estamos presenciando más allá del materialismo mercantil es una semiurgia de todas las cosas a través de la publicidad, los media, las imágenes. Hasta lo más marginal y lo más banal, incluso lo más obsceno, se estetiza, se culturaliza, se museifica. Todo se dice, todo se expresa, todo adquiere fuerza o manera de signo. El sistema funciona menos gracias a la plusvalía de la mercancía que a la plusvalía estética del signo.
Con el minimal art, el arte conceptual, el arte efímero, el antiarte, se habla de desmaterialización del arte, de toda una estética de la transparencia, de la desaparición y de la desencarnación, pero en realidad es la estética la que se ha materializado en todas partes bajo forma operacional. A ello se debe, además, que el arte se haya visto forzado a hacerse minimal, a interpretar su propia desaparición. Lleva un siglo haciéndolo, obedeciendo todas las reglas del juego. Intenta, como todas las formas que desaparecen, reduplicarse en la simulación, pero no tardará en borrarse totalmente, abandonando el campo al inmenso museo artificial y a la publicidad desencadenada.
Vértigo ecléctico de las formas, vértigo ecléctico de los placeres: ésta era ya la figura del barroco. Pero, en el barroco, el vértigo del artificio también es un vértigo carnal. Al igual que los barrocos, somos creadores desenfrenados de imágenes, pero en secreto somos iconoclastas. No aquellos que destruyen las imágenes sino aquellos que fabrican una profusión de imágenes donde no hay nada que ver. La mayoría de las imágenes contemporáneas, video, pintura, artes plásticas, audiovisual, imágenes de síntesis, son literalmente imágenes en las que no hay nada que ver, imágenes sin huella, sin sombra, sin consecuencias. Lo máximo que se presiente es que detrás de cada una de ellas ha desaparecido algo. Y sólo son eso: la huella de algo que ha desaparecido. Lo que nos fascina en un cuadro monocromo es la maravillosa ausencia de cualquier forma. Es la desaparición -bajo forma de arte todavía- de cualquier sintaxis estética, de la misma manera que en el transexual nos fascina la desaparición -bajo forma de espectáculo todavía- de la diferencia sexual. Las imágenes no ocultan nada, no revelan nada, en cierto modo tienen una intensidad negativa. La única e inmensa ventaja de una lata Campbell de Andy Warhol es que ya no obliga a plantearse la cuestión de lo bello y de lo feo, de lo real o de lo irreal, de la trascendencia o de la inmanencia, exactamente igual como los íconos bizantinos permitían dejar de plantearse la cuestión de la existencia de Dios -sin dejar de creer en él, sin embargo.
Ahí está el milagro. Nuestras imágenes son como los íconos: nos permiten seguir creyendo en el arte eludiendo la cuestión de su existencia. Así pues, tal vez haya que considerar todo nuestro arte contemporáneo como un conjunto ritual para uso ritual, sin más consideración que su función antropológica, y sin referencia a ningún juicio estético. Habríamos regresado de ese modo a la fase cultural de las sociedades primitivas (el mismo fetichismo especulativo del mercado artístico forma parte del ritual de transparencia del arte).
Nos movemos en lo ultra- o en lo infraestético. Inútil buscarle a nuestro arte una coherencia o un destino estético. Es como buscar el azul del cielo por el lado de los infrarrojos o los ultravioletas.
Así pues, en este punto, no encontrándonos ya en lo bello ni en lo feo, sino en la imposibilidad de juzgarlos, estamos condenados a la indiferencia. Pero más allá de la indiferencia, y sustituyendo al placer estético, emerge otra fascinación. Una vez liberados lo bello y lo feo de sus respectivas obligaciones, en cierto modo se multiplican: se convierten en lo más bello que lo bello o en lo más feo que lo feo. Así, la pintura actual no cultiva exactamente la fealdad (que sigue siendo un valor estético), sino lo más feo que lo feo (el bad, el worse, el kitsch), una fealdad a la segunda potencia en tanto que liberada de su relación con su contrario. Desprendidos del «verdadero» Mondrian, somos libres de pintar «más Mondrian que Mondrian». Liberados de los auténticos naif, podemos pintar “más naif que los naif”, etc. Liberados de lo real, podemos pintar más real que lo real: hiperreal. Precisamente todo comenzó con el hiperrealismo y el pop Art, con el ensalzamiento de la vida cotidiana a la potencia irónica del realismo fotográfico. Hoy, esta escalada engloba indeferenciadamente todas las formas de arte y todos los estilos, que entran en el campo transestético de la simulación.
En el propio mercado del arte existe un paralelo a esta escalada. También allí, al haber terminado con cualquier ley mercantil del valor, todo se vuelve «más caro que caro», caro a la potencia dos: los precios se vuelven desorbitados, la inflación delirante. De la misma manera que cuando desaparece la regla del juego estético éste comienza a corretear en todas direcciones, también cuando se pierde toda referencia a la ley de cambio, el mercado bascula en una especulación desenfrenada.
Idéntico desbocamiento, idéntica locura, idéntico exceso. La llamarada publicitaria del arte está en relación directa con la imposibilidad de cualquier evaluación estética. El valor brilla en la ausencia del juicio de valor. Es el éxtasis del valor.
Por tanto, actualmente existen dos mercados del arte. Uno de ellos sigue regulándose a partir de una jerarquía de valores, aunque éstos sean ya especulativos. El otro está hecho a imagen de los capitales flotantes e incontrolables del mercado financiero; es una especulación pura, una movilidad total que, diríase, no tiene otra justificación que la de desafiar precisamente la ley del valor. Este mercado del arte tiene mucho de poker o de potlatch, de space-opera en el hiperespacio del valor. ¿Debemos escandalizarnos? No tiene nada de inmoral. De la misma manera que el arte actual está más allá de lo bello y de lo feo, también el mercado está más allá del bien y del mal.
*Texto extraído del libro “La transparencia del mal” (Ensayo sobre los fenómenos extremos), Págs. 20/25; editorial Anagrama, Barcelona, España, febrero 1991.
Vemos proliferar el Arte por todas partes, y más rápidamente aún el discurso sobre el Arte. Pero en lo que sería su genio propio, su aventura, su poder de ilusión, su capacidad de denegación de lo real y de oponer a lo real otro escenario en el que las cosas obedecieran a una regla de juego superior; una figura trascendente en la que los seres, a imagen de las líneas y colores en una tela, pudieran perder su sentido, superar su propio final y, en un impulso de seducción, alcanzar su forma ideal, aunque fuera la de su propia destrucción, en esos sentidos, digo, el Arte ha desaparecido. Ha desaparecido como pacto simbólico por el cual se diferencia de la pura y simple producción de valores estéticos que conocemos bajo el nombre de cultura: proliferación hacia el infinito de los signos, reciclaje de formas pasadas y actuales. Ya no existe regla fundamental, criterio de juicio ni de placer.
Hoy, en el campo estético, ya no existe un Dios que reconozca a los suyos. 0, según otra metáfora, ya no existe un patrón-oro del juicio y el placer estéticos. Le ocurre lo mismo que a las divisas: actualmente ya no pueden intercambiarse y cada una de ellas flota por sí misma, sin conversión posible en valor o en riqueza reales.
El arte se halla en la misma situación: en la fase de una circulación super rápida y de un intercambio imposible. Las «obras» ya no se intercambian, ni entre sí ni en valor referencial. Ya no tienen la complicidad secreta que constituye la fuerza de una cultura. Ya no las leemos, sólo las decodificamos de acuerdo con unos criterios cada vez más contradictorios.
En el arte nada se contradice. La Neo-Geometría, el Nuevo Expresionismo, la Nueva Abstracción, la Nueva Figuración, todo coexiste maravillosamente en una indiferencia total. Como todas esas tendencias carecen de genio propio, pueden coexistir en un mismo espacio cultural. Como suscitan en nosotros una indiferencia profunda, podemos aceptarlas simultáneamente.
El mundo artístico ofrece un aspecto extraño. Es como si hubiera una estasis del arte y de la inspiración. Es como si lo que se había desarrollado magníficamente durante varios siglos se hubiera inmovilizado súbitamente, petrificado por su propia imagen y su propia riqueza. Detrás de todo el movimiento convulsivo del arte contemporáneo existe una especie de inercia, algo que ya no consigue superarse y que gira sobre sí en una recurrencia cada vez más rápida. Estasis de la forma viva del arte y, al mismo tiempo, proliferación, inflación tumultuosa, variaciones múltiples sobre todas las formas anteriores (la vida motor de lo que ha muerto). Todo ello es lógico: allí donde hay estasis, hay metástasis. Allí donde deja de ordenarse una forma viviente, allí donde deja de funcionar una regla de juego genético (en el cáncer), las células comienzan a proliferar en el desorden. En el fondo, dentro del desorden actual del arte podría leerse una ruptura del código secreto de la estética, de igual manera que en determinados desórdenes biológicos puede leerse una ruptura del código genético.
A través de la liberación de las formas, las líneas, los colores y las concepciones estéticas, a través de la mezcla de todas las culturas y de todos los estilos, nuestra sociedad ha producido una estetización general, una promoción de todas las formas de cultura sin olvidar las formas de anticultura, una asunción de todos los modelos de representación y de antirrepresentación. Si en el fondo el arte sólo era una utopía, es decir, algo que escapa a cualquier realización, hoy esta utopía se ha realizado plenamente: a través de los media, la informática, el vídeo, todo el mundo se ha vuelto potencialmente creativo. Incluso el antiarte, la más radical de las utopías artísticas, se ha visto realizado a partir del momento en que Duchamp instaló su portabotellas y de que Andy Warhol deseó convertirse en una máquina. Toda la maquinaria industrial del mundo se ha visto estetizada, toda la insignificancia del mundo se ha visto transfigurada por la estética.
Se dice que la gran tarea de Occidente ha sido la mercatilización del mundo, haberlo entregado todo al destino de la mercancía. Convendría decir más bien que ha sido la estetización del mundo, su puesta en escena cosmopolita, su puesta en imágenes, su organización semiológica. Lo que estamos presenciando más allá del materialismo mercantil es una semiurgia de todas las cosas a través de la publicidad, los media, las imágenes. Hasta lo más marginal y lo más banal, incluso lo más obsceno, se estetiza, se culturaliza, se museifica. Todo se dice, todo se expresa, todo adquiere fuerza o manera de signo. El sistema funciona menos gracias a la plusvalía de la mercancía que a la plusvalía estética del signo.
Con el minimal art, el arte conceptual, el arte efímero, el antiarte, se habla de desmaterialización del arte, de toda una estética de la transparencia, de la desaparición y de la desencarnación, pero en realidad es la estética la que se ha materializado en todas partes bajo forma operacional. A ello se debe, además, que el arte se haya visto forzado a hacerse minimal, a interpretar su propia desaparición. Lleva un siglo haciéndolo, obedeciendo todas las reglas del juego. Intenta, como todas las formas que desaparecen, reduplicarse en la simulación, pero no tardará en borrarse totalmente, abandonando el campo al inmenso museo artificial y a la publicidad desencadenada.
Vértigo ecléctico de las formas, vértigo ecléctico de los placeres: ésta era ya la figura del barroco. Pero, en el barroco, el vértigo del artificio también es un vértigo carnal. Al igual que los barrocos, somos creadores desenfrenados de imágenes, pero en secreto somos iconoclastas. No aquellos que destruyen las imágenes sino aquellos que fabrican una profusión de imágenes donde no hay nada que ver. La mayoría de las imágenes contemporáneas, video, pintura, artes plásticas, audiovisual, imágenes de síntesis, son literalmente imágenes en las que no hay nada que ver, imágenes sin huella, sin sombra, sin consecuencias. Lo máximo que se presiente es que detrás de cada una de ellas ha desaparecido algo. Y sólo son eso: la huella de algo que ha desaparecido. Lo que nos fascina en un cuadro monocromo es la maravillosa ausencia de cualquier forma. Es la desaparición -bajo forma de arte todavía- de cualquier sintaxis estética, de la misma manera que en el transexual nos fascina la desaparición -bajo forma de espectáculo todavía- de la diferencia sexual. Las imágenes no ocultan nada, no revelan nada, en cierto modo tienen una intensidad negativa. La única e inmensa ventaja de una lata Campbell de Andy Warhol es que ya no obliga a plantearse la cuestión de lo bello y de lo feo, de lo real o de lo irreal, de la trascendencia o de la inmanencia, exactamente igual como los íconos bizantinos permitían dejar de plantearse la cuestión de la existencia de Dios -sin dejar de creer en él, sin embargo.
Ahí está el milagro. Nuestras imágenes son como los íconos: nos permiten seguir creyendo en el arte eludiendo la cuestión de su existencia. Así pues, tal vez haya que considerar todo nuestro arte contemporáneo como un conjunto ritual para uso ritual, sin más consideración que su función antropológica, y sin referencia a ningún juicio estético. Habríamos regresado de ese modo a la fase cultural de las sociedades primitivas (el mismo fetichismo especulativo del mercado artístico forma parte del ritual de transparencia del arte).
Nos movemos en lo ultra- o en lo infraestético. Inútil buscarle a nuestro arte una coherencia o un destino estético. Es como buscar el azul del cielo por el lado de los infrarrojos o los ultravioletas.
Así pues, en este punto, no encontrándonos ya en lo bello ni en lo feo, sino en la imposibilidad de juzgarlos, estamos condenados a la indiferencia. Pero más allá de la indiferencia, y sustituyendo al placer estético, emerge otra fascinación. Una vez liberados lo bello y lo feo de sus respectivas obligaciones, en cierto modo se multiplican: se convierten en lo más bello que lo bello o en lo más feo que lo feo. Así, la pintura actual no cultiva exactamente la fealdad (que sigue siendo un valor estético), sino lo más feo que lo feo (el bad, el worse, el kitsch), una fealdad a la segunda potencia en tanto que liberada de su relación con su contrario. Desprendidos del «verdadero» Mondrian, somos libres de pintar «más Mondrian que Mondrian». Liberados de los auténticos naif, podemos pintar “más naif que los naif”, etc. Liberados de lo real, podemos pintar más real que lo real: hiperreal. Precisamente todo comenzó con el hiperrealismo y el pop Art, con el ensalzamiento de la vida cotidiana a la potencia irónica del realismo fotográfico. Hoy, esta escalada engloba indeferenciadamente todas las formas de arte y todos los estilos, que entran en el campo transestético de la simulación.
En el propio mercado del arte existe un paralelo a esta escalada. También allí, al haber terminado con cualquier ley mercantil del valor, todo se vuelve «más caro que caro», caro a la potencia dos: los precios se vuelven desorbitados, la inflación delirante. De la misma manera que cuando desaparece la regla del juego estético éste comienza a corretear en todas direcciones, también cuando se pierde toda referencia a la ley de cambio, el mercado bascula en una especulación desenfrenada.
Idéntico desbocamiento, idéntica locura, idéntico exceso. La llamarada publicitaria del arte está en relación directa con la imposibilidad de cualquier evaluación estética. El valor brilla en la ausencia del juicio de valor. Es el éxtasis del valor.
Por tanto, actualmente existen dos mercados del arte. Uno de ellos sigue regulándose a partir de una jerarquía de valores, aunque éstos sean ya especulativos. El otro está hecho a imagen de los capitales flotantes e incontrolables del mercado financiero; es una especulación pura, una movilidad total que, diríase, no tiene otra justificación que la de desafiar precisamente la ley del valor. Este mercado del arte tiene mucho de poker o de potlatch, de space-opera en el hiperespacio del valor. ¿Debemos escandalizarnos? No tiene nada de inmoral. De la misma manera que el arte actual está más allá de lo bello y de lo feo, también el mercado está más allá del bien y del mal.
sábado, 15 de mayo de 2010
NI OLVIDO NI PERDÓN
Bueno, bueno, visto que la indignación nos ha ido creciendo a todos pues, no contento con la suspensión de Garzón, se ha presentado en este blog un fascista que ha salido de recorrida a provocar embozado en el anonimato (bien característico de los cobardes que no dan ni la cara ni tampoco quieren arriesgar el pellejo por sus acciones. Probado está con los que se esconden tras esta zancadilla, vericueto jurídico y traicionero, de Varela). Digo que he decidido pasar con mi posición escrita desde los comentarios al cuerpo de LA ZONA.
Puesto que, ahora, estoy con poco tiempo como para la exposición que haré en breve al respecto, he decidido postear un texto que escribí, hace unos años, no bien llegado de la apertura de la ESMA (Escuela de Mecánica de la Armada) y que fuera el bastión más tenebroso de detención y tortura de la dictadura militar, transformada hoy en un Centro Cultural de la Memoria.
Presento el citado texto porque me parece importante resaltar la necesidad (simbólica, claro está) que tenemos los humanos, de encuentro con los seres queridos desaparecidos o ejecutados por motivos politicos.
Necesidad que, con amplio criterio, observó el Juez Garzón y por el que se lo suspende hoy día.
Gracias a ese acto de encuentro, pleno de sentido, sumado a los juicios que se están llevando a cabo donde los genocidas están siendo juzgados y condenados con todas las garantías de defensa que son inherentes a los sistemas democráticos, siento que se está pagando una deuda que la justicia tenía con el pueblo argentino.
Sé que para muchos españoles el tiempo pasado con tanta impunidad es demasiado pero sería bueno tomar nota de esto que, en el culimundo del planeta, está ocurriendo: juicios y condenas a los genocidas conforme al derecho de legítima defensa que no otorgan , los dictadores, a aquellos que asesinan.
CRóNICA DEL DIA QUE ABRIERON
LA ESCUELA DE MECáNICA DE LA ARMADA
A Rodolfo Walsh, Paco Urondo,
Haroldo Conti y muchos más.
In memoriam
A pesar de la incomodidad fisica producida por el jodido ciático que todavía no he domesticado marché, recontradolorido y por una exclusiva cuestión de conciencia, a la enlutada y temida Esma.
Salí a las 10 recién llego, son las 18.
Hacía muchísimo tiempo que no vivía emociones tan fuertes, tan intensamente genuinas.
También, era mucho el calor, al borde del infierno.
En blanco y negro y adheridas a las rejas, como encarando el reclamo de sus ausencias o exigiendo en el grito silencioso de la quietud fotográfica el blanqueo de sus ocultas moradas, las miradas de los miles de desaparecidos completaban la escena.
La gente, caminando por avenida del Libertador, lentamente.
Caminando.
Por Libertador.
Caminando, lentamente.
Caminando.
Por Libertador.
Adentro firmaban el acuerdo y el traspaso.
Después y en la ancha avenida perpendicular un inmenso palco, donde rendimos homenaje a los muertos, detuvo la caminata.
Elegías a los torturados (como muchos de nosotros) y a los desaparecidos (no como nosotros).
La Solita Silveira leyó un poema escrito 27 años antes, ahí mismo, por una atormentada que, entre los ayes acongojados de su escritura, temió su eléctrica muerte.
Así fue.
Después, hablaron dos muchachos nacidos allí, las madres detenidas, mas luego asesinadas. Sabemos que pentotal y...al final, al río.
Las nombraban con sus tonos de sombra. De pura presencia.
Las llamaban susurrantes...les decían....mamá....desde un palco.
Había recuperado, uno de ellos, hacía dos meses recién, su verdadera identidad.
Gracias a la de Carlotto...
Habló Kirschner: pidió perdón en nombre del estado.
Cantamos con el fuego de la solidaridad “Para la libertad”, junto a Serrat; “Todavía cantamos”, con Victor Heredia y una canción de desaparecidos de la que no sé su nombre y es hermosa, y al final y como un himno, “Solo le pido a Dios” juntos a León Gieco.
El clima generado por la energía de esa muchedumbre era inenarrable.
La gente ya no caminaba. Se había detenido, escuchando, quizás los más. Otros, a punto de llorar o llorando.
Cantamos...en realidad... creo que llorando cantamos.
Finalizó el encuentro en paz y, volviendo, dejaron, al público, toda la Esma...
Abrimos las puertas, las ventanas. Corrimos las cortinas, dejamos entrar el aire, la luz y la recorrimos como adueñándonos de ella, éramos miles ocupando las calles, la plaza de armas, los anexos, el inmenso hall central, donde volvimos a cantar espontáneamente el himno....como abrazando para que no se fueran las sombras de los que fueron ...sus alientos....nadie buscó desesperado, pero encontró .....encontró los ojos de todos los rojos, los silencios, las lágrimas, los abrazos... buscando.... el pecho ofrecido...esa forma tan profunda del amor.....el sentimiento incólume de fraternidad....todos abrazándonos...todos con todos, todos con los que estábamos....la compasión ...el llanto....la condolencia.....el dolor ....los ¡ PRESENTES !...los ¡ AQUÍ AÚN ESTAMOS !... los cantos de siempre en estas circunstancias....las banderas flameando..... ¡Uuauuuuuuu!...
¡¡¡¡¡¡¡ MUY FUERTE !!!!!.
Las 30.000 sombras le habían dicho a mi oído que debía ir, que el ciático bien podía esperar. Que yo estaba vivo solo de casualidad. Qué éste era un día histórico ...emotivamente especial.
Y el llanto que no podía parar sino por breves momentos.
De pie 7 horas, la carne viva otro tanto. Mi herida a borbotones.
Me despedí en la puerta de la Esma de los compañeros artistas, de las abuelas, las madres, amigos de los derechos humanos, toda gente con los que me encontré y estuvimos...compartimos...
lloramos.....vivimos esas horas condolidos.
Regresé caminando a casa en silencio.
Subí la cuesta de Ramallo acordándome de la carta de Rodolfo Walsh a la Junta Militar ¡Qué pelotas tenía!
Me acordé de Alfredo Bravo que murió sin ver la apertura, ésta era su idea original. Vivía allí, siempre muy cerca de estas cosas.
Claro, la intención es hacer un museo de la memoria y un centro cultural...está bien.. lo están logrando...
En lo que a mi respecta, poco es lo que puedo agregar, o casi nada, aún me corren los dos hilos solitarios de esas eternas e inconclusas lágrimas...
Estoy lleno de escoriaciones...del Falcon verde, las sirenas, las pistolas en los riñones, de la capucha tabicando...de Coordinación Federal...de los reflectores en la cara... los simulacros de fusilamiento ... de....
Se me hace dificil seguir narrando....
¿Del ciático?...no... de ése ni me acuerdo.
Hoy me duele el alma.
Puesto que, ahora, estoy con poco tiempo como para la exposición que haré en breve al respecto, he decidido postear un texto que escribí, hace unos años, no bien llegado de la apertura de la ESMA (Escuela de Mecánica de la Armada) y que fuera el bastión más tenebroso de detención y tortura de la dictadura militar, transformada hoy en un Centro Cultural de la Memoria.
Presento el citado texto porque me parece importante resaltar la necesidad (simbólica, claro está) que tenemos los humanos, de encuentro con los seres queridos desaparecidos o ejecutados por motivos politicos.
Necesidad que, con amplio criterio, observó el Juez Garzón y por el que se lo suspende hoy día.
Gracias a ese acto de encuentro, pleno de sentido, sumado a los juicios que se están llevando a cabo donde los genocidas están siendo juzgados y condenados con todas las garantías de defensa que son inherentes a los sistemas democráticos, siento que se está pagando una deuda que la justicia tenía con el pueblo argentino.
Sé que para muchos españoles el tiempo pasado con tanta impunidad es demasiado pero sería bueno tomar nota de esto que, en el culimundo del planeta, está ocurriendo: juicios y condenas a los genocidas conforme al derecho de legítima defensa que no otorgan , los dictadores, a aquellos que asesinan.
CRóNICA DEL DIA QUE ABRIERON
LA ESCUELA DE MECáNICA DE LA ARMADA
A Rodolfo Walsh, Paco Urondo,
Haroldo Conti y muchos más.
In memoriam
A pesar de la incomodidad fisica producida por el jodido ciático que todavía no he domesticado marché, recontradolorido y por una exclusiva cuestión de conciencia, a la enlutada y temida Esma.
Salí a las 10 recién llego, son las 18.
Hacía muchísimo tiempo que no vivía emociones tan fuertes, tan intensamente genuinas.
También, era mucho el calor, al borde del infierno.
En blanco y negro y adheridas a las rejas, como encarando el reclamo de sus ausencias o exigiendo en el grito silencioso de la quietud fotográfica el blanqueo de sus ocultas moradas, las miradas de los miles de desaparecidos completaban la escena.
La gente, caminando por avenida del Libertador, lentamente.
Caminando.
Por Libertador.
Caminando, lentamente.
Caminando.
Por Libertador.
Adentro firmaban el acuerdo y el traspaso.
Después y en la ancha avenida perpendicular un inmenso palco, donde rendimos homenaje a los muertos, detuvo la caminata.
Elegías a los torturados (como muchos de nosotros) y a los desaparecidos (no como nosotros).
La Solita Silveira leyó un poema escrito 27 años antes, ahí mismo, por una atormentada que, entre los ayes acongojados de su escritura, temió su eléctrica muerte.
Así fue.
Después, hablaron dos muchachos nacidos allí, las madres detenidas, mas luego asesinadas. Sabemos que pentotal y...al final, al río.
Las nombraban con sus tonos de sombra. De pura presencia.
Las llamaban susurrantes...les decían....mamá....desde un palco.
Había recuperado, uno de ellos, hacía dos meses recién, su verdadera identidad.
Gracias a la de Carlotto...
Habló Kirschner: pidió perdón en nombre del estado.
Cantamos con el fuego de la solidaridad “Para la libertad”, junto a Serrat; “Todavía cantamos”, con Victor Heredia y una canción de desaparecidos de la que no sé su nombre y es hermosa, y al final y como un himno, “Solo le pido a Dios” juntos a León Gieco.
El clima generado por la energía de esa muchedumbre era inenarrable.
La gente ya no caminaba. Se había detenido, escuchando, quizás los más. Otros, a punto de llorar o llorando.
Cantamos...en realidad... creo que llorando cantamos.
Finalizó el encuentro en paz y, volviendo, dejaron, al público, toda la Esma...
Abrimos las puertas, las ventanas. Corrimos las cortinas, dejamos entrar el aire, la luz y la recorrimos como adueñándonos de ella, éramos miles ocupando las calles, la plaza de armas, los anexos, el inmenso hall central, donde volvimos a cantar espontáneamente el himno....como abrazando para que no se fueran las sombras de los que fueron ...sus alientos....nadie buscó desesperado, pero encontró .....encontró los ojos de todos los rojos, los silencios, las lágrimas, los abrazos... buscando.... el pecho ofrecido...esa forma tan profunda del amor.....el sentimiento incólume de fraternidad....todos abrazándonos...todos con todos, todos con los que estábamos....la compasión ...el llanto....la condolencia.....el dolor ....los ¡ PRESENTES !...los ¡ AQUÍ AÚN ESTAMOS !... los cantos de siempre en estas circunstancias....las banderas flameando..... ¡Uuauuuuuuu!...
¡¡¡¡¡¡¡ MUY FUERTE !!!!!.
Las 30.000 sombras le habían dicho a mi oído que debía ir, que el ciático bien podía esperar. Que yo estaba vivo solo de casualidad. Qué éste era un día histórico ...emotivamente especial.
Y el llanto que no podía parar sino por breves momentos.
De pie 7 horas, la carne viva otro tanto. Mi herida a borbotones.
Me despedí en la puerta de la Esma de los compañeros artistas, de las abuelas, las madres, amigos de los derechos humanos, toda gente con los que me encontré y estuvimos...compartimos...
lloramos.....vivimos esas horas condolidos.
Regresé caminando a casa en silencio.
Subí la cuesta de Ramallo acordándome de la carta de Rodolfo Walsh a la Junta Militar ¡Qué pelotas tenía!
Me acordé de Alfredo Bravo que murió sin ver la apertura, ésta era su idea original. Vivía allí, siempre muy cerca de estas cosas.
Claro, la intención es hacer un museo de la memoria y un centro cultural...está bien.. lo están logrando...
En lo que a mi respecta, poco es lo que puedo agregar, o casi nada, aún me corren los dos hilos solitarios de esas eternas e inconclusas lágrimas...
Estoy lleno de escoriaciones...del Falcon verde, las sirenas, las pistolas en los riñones, de la capucha tabicando...de Coordinación Federal...de los reflectores en la cara... los simulacros de fusilamiento ... de....
Se me hace dificil seguir narrando....
¿Del ciático?...no... de ése ni me acuerdo.
Hoy me duele el alma.
viernes, 14 de mayo de 2010
EN EL MUNDO
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SI LOS PUEBLOS NO SE ILUSTRAN, SI NO SE VULGARIZAN SUS DERECHOS; SI CADA HOMBRE NO CONOCE LO QUE VALE, LO QUE PUEDE Y LO QUE SE LE DEBE, NUEVAS ILUSIONES SUCEDERÁN A LAS ANTIGUAS Y DESPUES DE VACILAR ALGÚN TIEMPO ENTRE MIL INCERTIDUMBRES, SERÁ TAL VEZ NUESTRA SUERTE MUDAR DE TIRANOS SIN DESTRUIR LA TIRANÍA.
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Mariano Moreno - argentino- (1778-1811) Prócer de la Revolución de Mayo.
Texto escrito en el prólogo de la traducción de El Contrato Social
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