A MODO DE UNA OCCIDENTALIZADA ORIENTACIÓN

Mixturando, eclécticamente, algunos preceptos extraídos de la Biblia y del calefón con 3 partes de Macedoniana porfía, un toque justo de inmersión Jungiana y 4 gotas de Xulsolariana elevación mas el sumo de todo un Lao Tsé en pleno. En epifánica unción, alzamos las copas con el genial brevaje e invitamos a
Tristán Tzara y Alfred Jarry para que nos acompañen a presentarnos con la misma interjección con que comenzara su parlamento el Père Ubú, a la sazón Roi, es decir:









BIENVENIDOS A LA NAVEGACIÓN







Alertamos a los atildados sobre la utilización de metáforas azarosas. Toda libre asociación es demostración de que existe el inconsciente; sobre él desligamos responsabilidades.







Invitamos a descabalgarnos del constante absoluto, las certezas irreversibles, la presunción de objetividad, las posturas a ultranza y los dogmatismos.







Sugerimos tratar de tolerar lo mejor posible el vacío existencial, el tembladeral de la duda, la desubicación de la contradicción, la subjetividad y la vulnerabilidad humanas, a sabiendas de que, aunque denunciemos con cierta queja, lo hacemos enmarcados por el amor y con un fuerte deseo libertario porque:











."...Tú y yo no somos dos mitades de una inútil batalla,/ ni siquiera dos caras acuñadas por la misma derrota,/sino tal vez una pequeña parte de algún huésped sin número y sin rostro, que aguarda en el umbral."







Olga Orozco







Corre sobre los muelles - Museo Salvaje - 1974 -











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miércoles, 31 de diciembre de 2008

PARA MIRAR HACIA ARRIBA

A veces hay que hacerlo, antes, hacia abajo y, con genuina contrición, aprender del pasado.
Esperaba que, a la hora de subir la última imagen de este año en el blog, tuviéramos la noticia de la suspensión de los bombardeos en la franja de Gaza, pero lamentablemente parece que la escalada de sangre continuará y hay poca voluntad para la paz. Se iniciaría la fase de invasión terrestre. Más dolor, heridas, luto, muerte. No me corresponde entrar en la discusión política ni aceptar un paso en dirección a justificar lo injustificable. No existen razones, insisto, para la matanza y mucho menos a un pueblo indefenso. La cobardía de los dirigentes, de los políticos que poseen poder de decisión está a ojos vista. No son ellos los que, enfrentados cara a cara, se baten con la violencia ensangrentando, en riesgo, sus propias vidas. ¡Cobardes! Jamás ponen su cuerpo. El cuerpo lo ponen los que menos poseen y que, ni siquiera, en la mente de los agresores, significancia humana los asiste. Qué esperar de la corbardía de los dirigentes que se esconden tras acolchadas teorías y manipulados medios de comunicación exhibiendo el sadismo de sus delirios. Qué les importa el revoltijo de escombros y cadáveres si sus preocupaciones son la elección de las estrategias capaces de posicionarlos, mejor, en su derotero. La cara más repugnante de la política. Para ellos se trata de la conquista de votos o de adeptos, no cuenta la suma de muertos ni si, los inmóviles mutilados, son niños o incapacitados. ¡Qué importan! Esos no tienen voz y su existencia, está en las manos de los dioses que, cada quién, dice adorar. ¡Menudos dioses! Otro ejemplo más de la concepción de la otredad como el enemigo y su necesario aniquilamiento. Como si con esas muertes desapareciera, además, la parte de Caín del agresor y que en los muertos se proyecta. Hoy, último día del año 2008, es decir inmersos, ya, en el siglo XXI, en ese espacio de polvo arremolinado de un desierto vano, la vida es puro azar. Acre el olfato y ocre el color. Entre la negritud del humo y la horripilancia del fuego, presente lo mas hediondo de nuestra humanidad, el territorio mas cruel, la pulsión mas deleznable. Habremos de continuar insistiendo en que, hasta que el hombre no se haga cargo de sus esperpénticas pulsiones y, con amoroso trabajo, las sublime - el arte es un camino ideal para ello -, digo, mientras el hombre siga proyectando esas negritudes sobre la espalda del semejante, no habrá enaltecimiento posible para nuestra paradojal especie. El único camino para la paz que tengo visible es, inexorablemente, la intensificación a ultranza de la educación y la cultura. Sabemos, claro está, que hay diferentes calidades entre los seres humanos, lo que no logro entender es cómo, aquellos que luchamos por la elevación de todos, cedimos la oportunidad para que estas infamias acontecieran. Me cuesta soportar esta tristeza. Pero no quiero cerrar la página con la imagen del fusilamiento, así que como un deseo irresuelto y a pesar de los negros pronósticos, restauraré la pinturita de “Luz y Paz” que tanto placer me produjo hacer.
Ojalá tengamos todos un excelente 2009 pudiendo compartir, regocijados, el orgullo de vivir con amor y dignidad entre los humanos..-
¡VIVA LA VIDA!
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martes, 30 de diciembre de 2008

EL FUSILAMIENTO

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" TU ELIGES, SIEMPRE, ELIGES"

El dilema es serio y reviste gravedad, no veo una solución de corazón contento. Siempre parches, malversadas verdades, adecuaciones de conformismo, excesivo gatopardismo. Hay un punto de la presencia personal en que, los dueños de la decisión, exigen de tí una funcionalidad que hecha por tierra toda la ideología que hayas podido tener a pura conquista de tu arte con el esfuerzo personal. Si tu obra tiene peso te lo harán saber con meridiana claridad: allí está la gloria sobreactuada o te ofrecerán, también, la ausencia y el vacío. “Tu eliges, siempre, eliges” dice en los carteles del reclutamiento. Es cierto, cualquier gesto humano importa una determinada ideología. A eso nadie escapa. No te perdonarán. Todo está allí y es solo viento. A mayor cultura lo verás con claridad. Entonces, planteada está la alternativa: te sometes integrándote al Olimpo de los elegidos. A la negra humareda de estiércol nausabundo, los mas bajos fermentos, la narcotización del narcicismo. - OH! Gran Maestro de la Orden de la Genialidad, todos te adoramos anestesiándote con los arrumacos del dinero, el regodeo momentáneo en el poder. O decididamente te alejas, voluntaria o compulsivamente. “Tu elijes, siempre, eliges” dice, escrito, en las puertas de la mensajería. Eso reza, aunque sea una mentira. Ya sabes que puedes discursear lo que te plazca y si pinta con mensura espiritual mejor! Tendrás muchos adeptos, los más bellos aplausos. Pero en el espejo cotidiano donde limpias tus membranas sabrás que, hipócrita, te has transformado en otro fausto. De los tantos: uno más. Ah! Si, claro que la cultura modifica, ¡Y cómo! Precisamente por eso has llegado al punto de toparte al paredón e irte en el enroque (a tu exitosa diestra) o sino a la esquina de regreso y tu caída (a la siniestra). “Tu eliges, siempre eliges” rezan los carteles de la comisaría. Los más optan por seguir, total. ¿A quién le importa? Mas vale mierda adinerada que indigencia soslayada. Otros, los menos, al ostracismo del retiro llevándose la llama inapagada. No son tiempos para andar con humanistas pretensiones. Allí afuera, presto el cuchillo, afilado, para el desolle perfecto. Suertudos los que alcanzan una acción sin retorcer, un ápice, la idea; sin negociar un vocablo. ¡Joder, qué envidia! Son los menos... pocos, muy pocos. Contados con los dedos de mi brazo manco. Igual por mucho espacio que consigas, a la hora de la hora que es ahora, los que deciden con la muerte, llenando a Gaza con metralla, perdonen la palabra y la crudeza, se siguen cagando en los humanos y en la putísima cultura que tengamos. Pero date por contento: “Tu eliges, siempre, eliges” _________________________________________________________________

NO A LA MATANZA DE INOCENTES

Lamentablemente hubiera deseado concluir el año con la pintura de luz y paz pero, dados los acontecimientos en la franja de Gaza, no puedo hacer otra cosa que manifestar que, este blog, rechaza todo tipo de violencia sosteniendo que no existen justificativos, de ningún orden, para la matanza de inocentes.
Es que, si por mí fuera, quisiera detener a cada esquirla con un verso
y, al final de la jornada, ver resucitar todos los niños, hoy, arteramente masacrados. Se puede participar en disidencia con los bombardeos desde Amnistia Internacional, Por los Derchos Humanos en Todo el Mundo el enlace es: http://www.es.amnesty.org/actua/acciones/israel-y-los-territorios-palestinos-ocupados-protejan-a-la-poblacion-civil/?tx_aiaccioneslogic_pi2%5Baccion%5D=3&tx_aiaccioneslogic_pi2%5BfirmaId%5D=2676407&cHash=412d1346a9_ ___________________________________

lunes, 29 de diciembre de 2008

MI DESEO ES QUE EL 2009 NOS COLME DE

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domingo, 28 de diciembre de 2008

28 DE DICIEMBRE- DIA DE LOS INOCENTES-

EL 2008 CIERRA CON UN BAÑO DE SANGRE EN GAZA Y EL 2009 ABRE CON LA MUERTE DE MILLONES DE SERES EN EL MUNDO. Reproduzco el texto con el que participé, hoy, en el blog del escritor español Juan Cruz Ruiz quien, entre otras cosas, decía el párrafo que separé y entrecomillo, el resto es mío. “EL MUNDO TE PONE SOBRE LA MESA UN PAN QUE ESTA LLENO DE OQUEDADES TURBIAS, JAMAS SERÁ TIERNO YA.” Será durísismo, Juan, pero nosotros tendremos pan. Las Naciones Unidas anunciaron ayer que por primera vez en la historia, el número de personas que pasan hambre en el mundo llegará en 2009 a 1000 millones. No es que falten alimentos, porque 2008 tuvo una cosecha record por segunda vez. El problema es que demasiadas naciones se están empobreciendo demasiado rápido como para comprar esos alimentos. Según la ONU, ya hay 963 millones de personas con hambre debido a la crisis financiera. Todo indica que apenas comenzado el año pasarán de 1000 millones. DIA DE LOS INOCENTES “Al tallo fuerte, asido, su protagonista flamea porque compasión no es ceguera ni idiotez. Es pan de amor.” ¡OLAJA, JUANILLO, OLAJA! ____________________________________________________ Puesto que has ofrecido la invitación a que iniciemos, los blogueros, como tema para la próxima entrega "¿Y lo bueno?". Hago que ese eco rebote en mí entendiendo que lo bueno sería que no pararamos de preguntarnos. Sugiero: SI LA EXISTENCIA ES UNA MISTERIOSA DACIÓN EN CONSTANTE DISOLUCIÓN: ¿QUÉ IMPOSIBILIDAD DE SOLTARNOS NOS FIJA A LA PROPIEDAD? ¿DE QUÉ PODRÍAMOS, HONESTAMENTE, SUPONER QUE SOMOS DUEÑOS? _____________________________________________________

sábado, 27 de diciembre de 2008

-ANTECEDENTES- MUSEO-FUNDACIÓN-

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viernes, 26 de diciembre de 2008

HOGAR SWEET HOME

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jueves, 25 de diciembre de 2008

ESCULTURAS

De diferentes materiales
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El cuchillo ceremonial
Madera, cuero y piedra - altura 1.70 cm.
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presentación de diapositivas
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martes, 23 de diciembre de 2008

PINTURAS

SOBRE DIFERENTES SOPORTES
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"EL JUBILEO UNIVERSAL"

Técnicas mixtas - 60 x 40 cm. - año 2000

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Para ver el album de pinturas dirigirse a

http://picasaweb.google.com/dorado.adrian/PINTURAS02#slideshow/5283130376372577762

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Presentación de diapositivas

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lunes, 22 de diciembre de 2008

FLECHA SALADA

ANAND TAMEER

Para ver este libro de artista con textos y grabados estampados por su autor remitirse a

http://picasaweb.google.com/dorado.adrian/FLECHASALADAAnandTameer#5282531892849095682

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Que lo disfruten

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domingo, 21 de diciembre de 2008

Roland Barthes

EL GRADO CERO DE LA ESCRITURA
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"...La lengua está más acá de la Literatura. El estilo casi más allá: imágenes, elocución, léxico, nacen del cuerpo y del pasado del escritor y poco a poco se transforman en los automatismos de su arte. Así, bajo el nombre de estilo, se forma un lenguaje autárquico que se hunde en la mitología personal y secreta del autor, en esa hipofísica de la palabra donde se forma la primera pareja de las palabras y las cosas, donde se instalan de una vez por todas, los grandes temas verbales de su existencia. Sea cual fuere su refinamiento, el estilo siempre tiene algo en bruto: es una forma sin objetivo, el producto de un empuje, de una intención, es como la dimensión vertical y solitaria del pensamiento. Sus referencias se hallan en el nivel de una biología o de un pasado, no de una Historia: es la “cosa” del escritor, su esplendor y su prisión, su soledad. Indiferente y transparente a la sociedad, caminar cerrado de la persona, no es de ningún modo el producto de una elección, de una reflexión sobre la Literatura. Es la parte privada del ritual, se eleva a partir de las profundidades míticas del escritor y se despliega fuera de su responsabilidad. Es la voz decorativa de una carne desconocida y secreta; funciona al modo de una Necesidad, como si, en esa suerte de empuje floral, el estilo sólo fuera el término de una metamorfosis ciega y obstinada, salida de un infralenguaje que se elabora en el límite de la carne y del mundo. El estilo es propiamente un fenómeno de orden germinativo, la trasmutación de un Humor. De este modo las alusiones del estilo están distribuidas en profundidad: la palabra tiene una estructura horizontal, sus secretos están en la misma línea que sus palabras y lo que esconde se desanuda en la duración de su continuo; en la palabra todo está ofrecido, destinado a un inmediato desgaste, y el verbo, el silencio y su movimiento son lanzados hacia un sentido abolido: es una transferencia sin huella, ni atraso. por el contrario el estilo sólo tiene una dimensión vertical, se hunde en el recuerdo cerrado de la persona, compone su opacidad a partir de cierta experiencia de la materia; el estilo no es sino metáfora, es decir ecuación entre la intención literaria y la estructura carnal del autor (es necesario recordar que la estructura es el residuo de una duración). El estilo es así siempre un secreto; pero la vertiente silenciosa de su referencia no se relaciona con la naturaleza móvil y sin cesar diferida del lenguaje; su secreto es un recuerdo encerrado en el cuerpo del escritor; la virtud alusiva del estilo no es un fenómeno de velocidad, como en la palabra, donde lo que no es dicho, sigue siendo de todos modos un ínterin del lenguaje, sino un fenómeno de densidad, pues lo que se mantiene derecha y profundamente bajo el estilo, reunido dura en sus figuras, son los fragmentos de una realidad absolutamente extraña al lenguaje. El milagro de esta transformación hace del estilo una suerte de operación supra-literaria, que arrastra al hombre hasta el umbral del poder y de la magia. Por su origen biológico el estilo se sitúa fuera del arte, es decir, fuera del pacto que liga al escritor con la sociedad. Podemos imaginar por tanto a autores que prefieran la seguridad del arte a la soledad del estilo.... En toda forma literaria, existe la elección general de un tono, de un ethos si se quiere, y es aquí donde el escritor se individualiza claramente porque es donde se compromete..." ___________________________________________________________

sábado, 20 de diciembre de 2008

UNA NUEVA OPORTUNIDAD

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viernes, 19 de diciembre de 2008

SOLILOQUIO CON UNA OREJA CASUAL

PARTE UNO
Me levanté tarde porque la cama estaba mullida y quise regalarme un sueñito extra de postre. Con el café con leche, y vaya a saber uno porque inaudita razón, me vine a la hipnótica pantalla para escribir estas reflexiones. No te conté, pero publicando en este lugar llevo algo así como un esporádico diario. ¿Podré llamarlo esporário? En fin, lo bueno de esta inevitable y reductiva narración es que, después de anotar los sucesos de la mente (ellos son muchísimo mas vastos que la posibilidad de decirlos) y gracias al regalo de un diferente encuentro al releerlos, accedemos a una visión, no sólo más amplia sino lateralizada de los mismos. O sea un corrimiento donde “se observa” y no “se es” como en la inevitable circunstancia de su presentación inicial. Todo ello gracias a que nunca vemos la película de la misma manera. Ahora, inauguramos la oportunidad de la visión y la escucha. Ese tiempo en el que se tangibilizan las obsesiones, los deseos y los nodos que encadenan la larga cinta que desenrollamos cuando hablamos o pensamos con alguna libertad. Otra pantalla, mal que nos pese, donde proyectamos nuestras cuitas. En realidad, son significativos hitos que demuestran que se escribe o se pinta para explicarnos de qué va la cosa. O, para ser más exactos, donde se intenta un acercamiento a su comprensión. Es que la experiencia de la vida resulta tan sorprendente y enigmática, que habemos algunos obstinados en descifrarla lo más que se pueda. Tampoco tenemos muy claro porqué ni para qué. Posiblemente sea como consecuencia de esta novedad acaecida a los humanos como es el advenimiento de la conciencia (Humm...¿será para el disfrute o el padecimiento?). Y como la característica que la estructura es la posibilidad de su expansión, nos abocamos al trabajo con cierto ahínco, quizás, en procura de la promisoria sabiduría. Claro que nos estimula el “Conócete a ti mismo y conocerás a Dios”. Axioma que aguijonea el trasero y lubrica las neuronas con la promesa de un final feliz. Pretensión nada desdeñable habida cuenta de lo insoportable que resulta constatar la mediocridad reinante y la generalización de la hipocresía humana. Final infeliz, si los hay. Es por eso que, en aras de evitar la estupidez o la narcotización con lo banal (que, parece, es lo que pretenden algunos), se inventó la filosofía. Arte maligno “per se” pues no me dirás que encabalgarse en la duda blandiendo la pregunta no resulta, cuando menos, un tanto escabroso, aparte de molesto para esa habitual tendencia que es la sumisión fertilizada con la holgazanería. Materia que tampoco podemos eludir si es que, por exactos, contabilizamos cuanta piedrita asoma en el camino. Ahora bien, una vez desembuchado el prólogo me preguntarás con plena justicia y cierta desazón, el motivo de semejante exposición. Es muy simple: agilizar un ratito la sesera, demostrarnos que no todo está entregado, que aún luchamos, hacernos un mimo en la construcción de un destinatario mordaz y sentir la tibieza de nuestros corazones en estos días tan anónimos, gélidos e individualistas. Agamistrión X- el anacoreta básico- (siglo I después de la globalización)
Continuará
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Si bien este blogg fué creado con intenciones artísticas (jamás petardistas y menos como panfleto de barricada) hay ciertos acontecimientos políticos referidos a la vida, a la educación y a la cultura que, por regresivos, nos es imposible obviar.
Para poder publicarlos la condición que nos hemos impuesto es que, sus facturas, sean intrínsecamente artísticas.
Luego los contenidos no habrán de ser censurados.
Cada quién es responsable de lo que piensa y dice.
LA DIRECCIÓN
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jueves, 18 de diciembre de 2008

"STRESS"

encender el audio el sonido es fundamental
FELIPE DORADO
Animación hecha en técnica pixilation sobre la dictadura militar
y la importancia de nuestra historia en la educación pública.
U.B.A. UNIVERSIDAD DE BUENOS AIRES
Coincidente con el 60 aniversario de la
Declaración de los Derechos Humanos.
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EN DEFENSA DEL TEATRO COLÓN

CON EL BODY ART
Estamos preparados para dar las batallas que sean necesarias en favor de una CULTURA PARA TODOS
y en defensa del Patrimonio Cultural de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires.
NO a los negocios en el TEATRO COLÓN.
BASTA de las políticas neoliberales de despojamiento de lo que es nuestro.
¡¡¡NO TE TENEMOS MIEDO MACRI!!!
VAMOS A SALVAR DE TUS GARRAS A NUESTRO TEATRO

miércoles, 17 de diciembre de 2008

POESIA VISUAL

A los maestros, deberían
pagarles lo que les correponde
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CUESTIONES INSEPARABLES
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AMANDO, no sé porqué dices

que tengo una sonrisa de niño travieso.
¡¡¡¡¡ Y... U... P... Y.... !!!!!

Tenés razón en muchas cosas, querido amigo. La contundente percepción de la aceleración del tiempo, supongo que debe ser la consecuencia de la expansión del cosmos sumado a la ansiedad humana - que también va en aumento - y la invasión ineludible de la tecnología, nos dejan inmersos en una zona irredenta de la que, me parece, se hace muy arduo emigrar. Asumamoslá entonces. Somos, querámoslo o no, sus esclavos y, a la vez -¿Qué remedio nos queda? - sus adeptos. Así es como, enredado entre los electrodos de los cardiogramas, isótopos radiactivos, máquinas de medicina nuclear donde me maniataron y que me recordaron las del túnel del tiempo de alguna ficción televisiva, cintas móviles donde he tenido que trotar, no te olvides que aquí están haciendo 36º a la sombra y a las 15 hs., momento justo en que los inquisidores disfrazados de galenos hicieron de mí, objeto de sus sadismos. Así es como, decía, de entre los divagues que emergieron para ir paliando la angustia de toda rata de laboratorio, lo mas sensato que se me ourrió fue el deseo de salirme de ese artefacto para regresar a casa y enchufarme a este otro artefacto que aquí llamamos computadora, para responder como hago ahora, tus afectuosas notas. Es que, nos "aggiornamos" subrogando, entre una pléyade de lucecitas y botones, individualidad por anonimato. Por eso nos emociona la capacidad del ser humano que, incólumne, intenta sobreponerse a esa nefasta circunstancia buscando, con el instrumento de lo mejor que lo habita que es el amor, otra alma receptiva que le diga: - Bienvenido, aquí estoy, intuyo que vibramos en la misma sintonía.- Y así fue, como náufragos sobreviviendo en el océano cibernético, que tiramos nuestras botellas al mar con la misma esperanza de todo solitario: encontrar un lector de sus textos, un oído escucha, un espectador y también, como devolución, un labriego de nuestra tierra fértil. ¿Porqué no? Este encuentro, sensible y fraternal a la vez, es el triunfo de un par de esperanzados que se resisten a la desaparición obligada por la cosificación, la masificación, la enajenación mediática y el sometimiento que los macropoderes tienen destinado para la mayoría de nosotros: ser una nada en la nada. En eso coincido con tu amigo el poeta machego pero, en paradojal complemento, disiento al haber experimentado esta encantadora excepción. Por eso tu, mi, nuestro, de todos, acueducto, se me presenta como un símbolo de esta red que llamamos la web uniendo dos elevaciones que bien pudiéramos ser tu y yo dejando fuir al agua encantada, es decir las mejores palabras - acueducto también - creadas por los labios que, para ser dichas, ellas mismas juntan. Acaso una bellísima escultura, la emoción del canto del hombre festejando la existencia. Sabemos que no es poco, por eso alzo mi copa y agradezco estas sincronías que certifican la original buena leche de muchos de los seres que habitamos este planeta. Esa es mi patria y, la verdad, me resulta bastante difícil identificarme con otra. Los límites geograficos, gracias a estas cuestiones, quedan absolutamente perimidos. Los verdaderos límites son los que elegimos para ubicarnos en la vida: si en la vereda de la armonía y de la ética o en la de enfrente de la misma.

Con un abrazo

Tu editor del sur

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Epístola en respuesta a

"Adrián Dorado" y "En otra parte del mundo y en la misma red"

Pavesas y Cenizas - BLOGG de AMANDO CARABIAS

http://www.amandocarabias.blogspot.com/

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lunes, 15 de diciembre de 2008

AMANDO CARABIAS

España nos abre sus puertas, Segovia su corazón
Mi tierra, mi sueño, unir corazones
PAVESAS Y CENIZAS
EN OTRA PARTE DEL MUNDO EN LA MISMA RED
remitirse a
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LIBRO DE QUEJAS Y RECLAMOS

Abrimos esta sección para darle forma a las inquietudes de algunos lectores quienes, con todo derecho, me llaman porque tienen algo que decir. Hoy recibí el de Lapipi V (como has visto no puse tu apellido), compañera querida de los años mozos en la famosa Belgrano, quejándose porque había retirado el cuento que, inmeditamente y a continuación repongo. Su indignación fué porque le había recomendado a su hija leerlo quien junto a una amiga terminaron frustrándose por mi osada poda. Jovato autocensor. Cumplo su señoría y te agradezco, públicamente, la difusión que hacés de nuestro blogg. Sugiero sustituir los llamados y los e-mails por comentarios dentro del blogg. De cualquier manera con el permiso explícito de los emisores e iniciada esta sección, transcribiremos toda comunicación. Gracias.

CON EL CULO EN EL ESPEJO

Apagué el televisor con la imagen de las caras curtidas por la angustia de los piqueteros que reclamaban los "planes trabajar" consistentes en un empleo temporario de 150 pesos que, según ellos, servían para paliar el hambre de sus familias en esta Navidad del siglo 21. Me bañé intentando lavar la culpa que genera la imposibilidad de transformar esta cruel realidad en la que se mueren de hambre 55 chicos por día, y rogué que la frustración no empañara mi asistencia a la fiesta de unos viejos conocidos que inauguraban su casa cumpliendo, además, 27 años de casados. El lugar francamente hermoso, aunque no tanto como aquella mansión colonial que les conociera en San Isidro, cuando el lujo de su burguesía era más expansivo que esta situación a la que se han ido acomodando por la declinación que ocasionó la quiebra de la industria familiar. Lo que supone haber suprimido los caldosos quilombos de tres familias viviendo del mismo aguantadero y lograr cierta tranquilidad interior; que, si bien no la pude constatar, les deseo que la hayan conseguido. Pero lo que no pudieron suprimir, es la exhibición de la opulencia que demostraban los 27 cisnes de globos flotando en la pileta, los 15 reflectores de colores consumiendo 38.000 Kwatts por hora, los 4 parrilleros, 2 barmans, 3 disc jockeys y las 7 criadas bolivianas recorriendo el parque y levantando los restos de alimentos desperdigados por doquier y con ruinosa displicencia, por los hastiados comensales. A mí, el destino, mi pícaro inconsciente, o la alta temperatura reinante (me es difícil saberlo), me colocaron en la inmejorable condición de desubicado cuando, al no haber registrado bien la hora de llegada, lo hice con anterioridad a lo indicado por los anfitriones. Situación extremadamente bochornosa pues a quién, que no sea un verdadero descolgado o un invidente de la realidad, se le ocurre generar semejante incomodidad. La sensación de anacrónica presencia la superé con la cálida recepción que hicieron del libro que llevé de regalo, cuando lo ubicaron en el atril de las partituras del piano de cola. Siempre pensé que había escrito un libro de poesías e imágenes para leer o, en tal caso, mirar. Pero lo cierto es que, el hecho de ignorar el talento de la familia para interpretarlo musicalmente, dejó al descubierto mi inconfesable colección de prejuicios, sumiéndome nuevamente en la angustia, pues, desvalorizar la sensibilidad ajena es, cuando menos, alarmante. ... ¡ La creación es tan generosa ! ... ¡ El ser humano tan impredecible!.. Aunque lo que más me costó digerir, fue la visualización del jardín tapizado con multitudinarias fuentes que ofrecían, como flores, numerosas tortas rodeadas de almendras, maníes, castañas, nueces, avellanas y confituras de todo tipo. Su sola presencia me alertó de la suba de glucosa a niveles insospechados, así que para evitar la diabetes, me corrí hacia otro rincón donde observé como las humeantes mollejas, chorizos, morcillas y músculos de diferente laya, compensaban la saturación de cremas y chocolates que chorreaban mi imaginario como un empalagoso telón de fondo. Hipnotizado por la chisporroteante fritura de colesterol en la parrilla y envuelto en una nube de humo gris, escuché la voz del barman que me ofrecía un "Margarita". -¿ Solo a un boludo se le ocurre que puedo mezclar semejante cocktail dulce con las ofertas carnívoras que estoy visualizando?- pensé. Pero emití un acartonado gesto de aristócrata que me dejó mejor parado que el de asco que empujaba por salir. Mientras reprimía el exabrupto, los invitados se distribuían por el jardín, con la misma cara de nada con que se sale del cine después de soportar una monótona e interminable película. Perdido en la incomprensión del aburrimiento ajeno, planté el culo en la silla más próxima, contabilizando los litros de perfume que debieron utilizar para intoxicar mi tolerante olfato y sumé las cantidades de tintura de rubia, de negro rimmel, y de lápiz labial imprescindibles para sostener la pringosa mascarada. Y al intentar levantarme, me enredé con los collares, anillos, pendientes y relojes de oro que enmadejaban mi agonía y eran expuestos, con manifiesto orgullo, por la presente humanidad tan adicta a los brillos. Para no sucumbir, decidí cambiar de ruta sin caer en el espanto. Enderecé la postura y, constatando en el reflejo de una ventana que mi figura lucía tan almidonada como la situación, me dirigí hacia el grupo con el que hablaba el dueño de casa. -...Si me conectás con el gerente, le puedo ofrecer los servicios de mi empresa y toda la información sobre marketing que necesite el grupo con el que trabajás, además de decirte que... ¡Estás muy bonita !- Por supuesto la mina era un bagayo con dos dientes torcidos para afuera y, accidentalmente, maquillados con el "ultratornasol rouge" de moda. Después de escuchar esa magistral sutileza que logró derretirme un par de neuronas y machucado desde el ombligo a la tiroides por los decibeles monocordes de la cumbia bailantera, decidí buscar una palabra que acariciara al corazón, pues, del tembleque espasmódico, resultó imposible saber si era producto de la alergia a los exóticos concurrentes, o el temor al paroxismo del siguiente extravío. Para sanearlo me acerqué con disimulo a una mesa donde, de pié, tres cuarentonas bien formadas charlaban con apasionados gestos que delataban una comprometida participación del cuerpo en la experiencia. Atraído por la propuesta, paré la oreja con la esperanza de que el tema narrado, erectara algo más que el enroscado apéndice auditivo. El solo gesto de una de ellas acariciándose una teta me indicó que iba en camino. La sangre, arremolinada y de un solo borbotón, me golpeó los genitales mientras las doscientas pulsaciones por minuto, señalaban el acceso a una confesión íntima que, desbordada por el erotismo y la sensualidad, sólo una mujer experimentada es capaz de relatar... -¡ La puta...! Me dije en el preciso momento en que, esa voz de locutora nocturna, pronunció con extrema claridad: -"siliconas"- El resto de la quirúrgica conversación se me fue apagando mientras crecía en mí un sentimiento llovido ... muy parecido a la desazón ... o a la depresión... o a ese absoluto desconcierto que en realidad, aunque quise, nunca pude disipar. ¡Que importa! ¡No! ¡Que importa no! ¡Me acaban de robar una fantasía! ¡Me mataron la ilusión! ¡Me importa tres carajos que las ilusiones no sirvan para nada y que es mejor destruirlas por impotentes! ¿Impotentes? ... tu abuela,... ... esta gente... .....y al final... ... ¡ yo también! ¡Pelotudo! Completamente desahuciado y para no seguir hablando solo, me acerqué a saludar a la anfitriona pues, consciente de la fóbica desconección, decidí que era tiempo de retirarme para airear mi maltratado psiquismo. Pero todo paquete reclama el moño de una reluciente frutilla. Y ésta, me la regaló la "dueña de mierda o gorda de casa" cuando con celestina alegría, comentó : -¡Ay, pobrecito, Adrián, que está solo!... Pero no te preocupes que en un ratito viene alguien que conocés: ¡Mónica! Los ojos se me entrecruzaron, la boca se secó y la lengua empezó a girar sobre sí misma como un tirabuzón incontrolable. Porque si algo faltaba para el rebrote esquizofrénico, era la presencia de esa histérica que, como retribución a los maravillosos momentos de amor que disfrutáramos, me torturaba con cuanta extorsión, celos y reclamos se encaprichara durante los meses que duró la relación. Pensé en los libros que se había quedado, en los discos, en la lámpara de porcelana, en las agrietadas caras de los piqueteros, en el rouge, en el hambre de los chicos muertos y en el puto humo de los chinchulines indigestándome la existencia. - ¡ Que se los meta en el culo que, todavía, no lo tiene decorado ! - Le grité a la obesa, que en la cara de galleta dejó colgada una sonrisa de hule, mientras los ojos se le perdían en las neuronas que, infructuosamente, trataban de imaginar a que carajo me estaba refiriendo. Con una profunda aspiración de boca abierta, atravesé la espesura de la gente y al pasar por el living en dirección a la calle pude ver que, la pintura que hacía años me habían comprado, estaban coronadas con unas plásticas hojas de muérdago y dos moradísimas pelotas de Navidad. ___________________________________________________________________

EN SAAVEDRA, EL MUSEO DICE

Para que los hombres no tengan vergüenza de la belleza de las flores, para que las cosas sean ellas mismas: formas sensibles o profundas de la unidad o espejos de nuestro esfuerzo por penetrar el mundo, con el semblante emocionado y pasajero de nuestros sueños, o la armonía de nuestra paz en la soledad de nuestro pensamiento, para que podamos mirar y tocar sin pudor las flores, sí, todas las flores y seamos iguales a nosotros mismos en la hermandad delicada, para que las cosas no sean mercancías, y se abra como una flor toda la nobleza del hombre: iremos todos hasta nuestro extremo límite, nos perderemos en la hora del don con la sonrisa anónima y segura de una simiente en la noche de la tierra. Juan L. Ortiz (1896-1978) EL MUSEO HISTÓRICO DE BUENOS AIRES "CORNELIO DE SAAVEDRA" DESEA A SUS AMIGOS, COLEGAS Y/O AFINES UN 2009 SIN CAOS, ESPANTOS NI APOCALIPSIS (ANUNCIADOS O SORPRESIVOS, LOCALES O MUNDIALES) Lic. Alberto Gabriel Piñeiro. Museo Histórico de Buenos Aires "Cornelio de Saavedra" Crisólogo Larralde 6309 (C.1431.AQF) Buenos AiresTel-fax: 4572-0746 / 4574-1328 ______________________________________________________

LA PENINSULA IBÉRICA COLABORA

Mi novel amigo, el escritor español Amando Carabias nos dejó, en un comentario, un párrafo de su texto EL PREMIO " Mi mirada no es mirada porque te vea, sino porque me miras. Mis palabras no son palabras porque las digas, sino porque me escuchas. Mis caricias no son caricias porque te rocen, sino porque las sientes." Mis conspicuos colaboradores y yo, es decir la plana en pleno de esta redacción, decidimos rescatarlo de las ventanitas emergentes para publicarlo en el cuerpo del blogg. No le hemos pedido permiso para no andar con tantos vericuetos cascabelados. Fué de facto, nomás. Bien nos hubiera servido de acápite para la edición de EL OTRO que se encuentra mas abajo, pero bueno, se vé que nos la dejó como consecuencia de haber leído ese poemita. Así cayó la taba y las rotativas ya habían hechado a andar la impresión. ____________________________________________________________

UN "TROMPEZON" CUALQUIERA DA EN LA VIDA

Tantas veces nos llevamos por delante los objetos, los tiempos, las relaciones, las personas, que empiezo a entender a estos tropezones como encuentros paradojales (o choques con la realidad diría un psicólogo) gracias a los cuales, aunque machucados y absortos, crecemos más de prisa. Mal que nos pese la forma, nos ubicamos, en tiempo y lugar, con más armonía en ese circunstancial cruce de la existencia. Es que sin darnos cuenta ¡Zascatrascaplúm! se enganchó la punta del pié en la exageración puntiaguda de una baldosa y nosotros, por no tener alitas, aterrizamos con el comedor en pleno, el bucodental, claro. Y así es como reflexionamos que no hay que ir tan de prisa o en tal caso ir rápido sí, pero con todos los ojos puestos en la acera. Lo que no impide que, como es muy dificil andar haciéndole fintas al destino, nos demos un buen mamporro en la capochota con la rama baja del árbol que, ni el vecino ni la municipalidad se encargaron de prolijar. Lo mismo ocurre con las relaciones humanas. Cuando uno menos se lo espera pues se armó la baldosa se San Quintín, el día D con la rama y terminan siendo un poroto comparado con la tronada y los disgustos entre los congéneres. Bueno, de epílogo algo me atrevería a afirmar: por muy paparulos que andemos, si en nuestro interior anida la buena leche, esos tropezones y hasta alguna que otra excepcional caída, siempre serán más superables, menos bochornosos y, quizás, menos culposos también. Claro que uds me dirán después de mirar la pintura digital que acabamos de prologar ¿Y qué cuernos tiene que ver como ilustración una cara resoplando, medio difusa, con un pequeñito tan sintético mas los garabatos de preescolar y un escrito infantil donde se lee ¡Huy! Coño... Pues eso mismo me pregunto yo. Y debo confesar que tampoco le he podido sacar a mi inconsciente porqué cuando terminé de pintarlo dije: - ¡Chau, esto es un verdadero "trompezón"! Es que hay tantas cosas que no entendemos y las dejamos pasar que una más no va a alterar la historia y en este caso, tiene la ventaja de darnos un tinte posmoderno si emitimos un ¡Ajáaaa! complementándolo con cara de haber comprendido el profundo sentido de la existencia humana....sobre la tierra, claro. El profundo sentido de la existencia humana allende los cielos es un capítulo que dejaremos para explicarlo en oportunidad de presentar la próxima abstracción. Y, como corresponde, invitaremos a que lo haga a nuestro especialista en teología Sw. Anand Tameer. Gracias a todos.

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domingo, 14 de diciembre de 2008

EL OTRO

Tu mirada desleida, ciega, te hace innecesario su rostro; tu apretón convexo, sus dos manos. Te bastan el garguero y los muñones. Mas en la imposicion especular que pretende tu volumen, se agazapa su asesino y tu suicida; que en el ojo del otro está el otro, no la repetición engañosa del que mira. El otro es el cierre del círculo expectante, boca de crisol, vaso compartido. Es tu renuncia a las tenazas, a esa atroz anatomía en que tu pecho corrómpese en matriz, en ceca de metales humillados, de monedas. El otro clausura los espejos reflectantes, y encarna la precisa parte del cristal que ennoblece tus visiones, completando tu tiránico y monóculo anteojo, descorriendo tu venda tuerta de arpillera y que te hará ver, verte, no reflejarte. En el otro hay un secreto, no menor a tu estatura.
JUAN CAYO
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¡¡ARREGLÁ LA CÁMARA, ACKERMAN!!

¡¡¡No ves que me hace muy viejo!!!
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FOTO TOMADA ESTE INVIERNO MIENTRAS MEDITABA EN LA PLAZA

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AMIGAS

Patricia Ackerman,
Amiga y excelente fotógrafa, ha realizado este
slideshow musical que compartirmos con nuestros bloggeros.
Ir al link y después cliquear en star slideshow,
obviamente, prender el equipo de sonido antes.
A disfrutar las imagenes y la canción.
Nosotros superagradecidos.
Que más se puede pedir, eh?
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sábado, 13 de diciembre de 2008

LOS HOMBRES DE LA PLANICIE

Los hombres de la planicie tienen casas sin rincones, goteras, ni inodoros. Los hombres de la planicie tienen autos de vaselina con varias puertas de salida para evitar la insolación. Los hombres de la planicie tienen vacas que dan huevos sin sobresaltos, traspiés, ni contramanos. Los hombres de la planicie tienen excelentes mujeres que no conocen las lombrices (Ni quieren saber de ellas). Los hombres de la planicie tienen el sueño del general, y la sana costumbre de pasear por Disneiuor. En realidad, los hombres de la planicie tienen una empresa pavimentadora que deja todo lisito. Y yo, lo que queda de una tiza que gasté, al capitán Beto, y el escándalo del río que sucede a mi inflexión.
"El Mamertello de Saavedra"
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POESIA VISUAL

DE VEZ EN CUANDO
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¡¡UF QUE ALIVIO!!

Menos mal que, después de usarnos, nos dejan bien limpitos, no?
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RETRATO DE UN AGOSTO CUALQUIERA.

HEMISFERIO SUR Sometido a la pegajosa manía de encontrar definiciones (desconozco el recodo de mi biografía donde se instaló a fuerza de insistencia) busco y rebusco la forma que me tenga. Y por más que intento verla siento que se escapa o que no existe. Acaso sea un envoltorio que trasmuta en la mente de los hombres que no entienden de cerrar, de un final. O será porque, como algunos deseamos, nadie debería cristalizarse y, menos aún, morirse en vida. Resulta más aireado y hasta real, aunque fatal para la estoica resistencia, reconocer la despedida a cada instante. Pero no entre nosotros, descreíbles comediantes, sino de nosotros con nosotros. De nosotros con la propia mismidad. Precisamente con ésa, la íntima, minúscula, lúcida y lo más cotidiana posible. Es que, una vez entrados en el tiempo, resulta inútil el recalco en la celdilla, la mera identidad de algún reflejo, la bruta afirmación o el puro regodeo en la obviedad pasada. Y... Si es cierto que fluimos, deberíamos saber que es imposible domesticar la duna. Porque no hay contorno que la tome, ni momento para arriarla, ni tampoco hay duna. Solo hay aire, espacio, arena, mar. Tampoco riendas, ni repliegues en los cielos liberados a puro golpe de viento, de agua de mar. Es lo mismo que nombrar conciencia. Es el viento que se cuela entre las púas- alambradas- donde, igual que al muro, se encadena a la decencia. ¿Propiedades? Juegos del poder, mentiras de la mente. Redundancias de un perfil contra el borde de este invierno muy prestado. Anestesiado. Me da igual, hoy festejo. Bienvenidos a la fiesta de intrusos que me habitan. Así es como, para todos, el recorte es demasiado. Resuelvo, claramente, al concensuar que no hay temores. Si señor, se acerca un cambio más: La tibieza del septiembre entrante, la nueva floración. Los capullos y las yemas desbordantes. _____________________________________________

viernes, 12 de diciembre de 2008

HAY QUE TRAGARSE ESTOS SAPOS

FOTO DEL DOBLE DE NUESTRO BENEFACTOR
al enterarse que la derecha macrista decidió,
suscribiendo a las progresistas ideas eclesiásticas,
no proveer mas los forros ni los anticonceptivos que se
repartían, gratuitamente, en los hospitales públicos.
El "Mamertiello de Saavedra" se pregunta:
¿Para qué quieren tener HIV y mucha mas gente?
¿La clase poderosa y los curas (pedófilos o no) están vacunados?
¿La mano de obra recontrabarata, acaso no abunda?
¿No tienen miedo que los hambreados sidóticos,
drogados con el veneno que el mismo poder les vende,
los terminen cagando a tiros?
Pero que pregunto...
¿Acaso no es eso lo que está pasando ahora mismo?
Agamistrión X -el anacoreta básico-
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HOMENAJE A LA MUJER y PADRE E HIJO

Museo a cielo abierto del Parque Cainguas
ARISTÓBULO DEL VALLE PROVINCIA DE MISIONES GRUPO ESCULTORICO
PADRE E HIJO
ESCULTURA DE HIERRO POLICROMADO ALTURA 2.40 MTS.
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HOMENAJE A LA MUJER
ESCULTURA DE HIERRO Y CEMENTO POLICROMADA
Altura 5.20 Mts.
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jueves, 11 de diciembre de 2008

OBJETO ESPECIALMENTE DISEÑADO PARA VOLAR AL CIELO

ESCULTURA DE HIERRO SOLDADO Y MADERA
ALTURA 4.80 MTS.
Emplazamiento temporario
Av.Bunge y el Mar
PINAMAR- PCIA DE BS. AIRES -
1996
Emplazamiento definitivo en los jardines del
MUSEO HISTÓRICO CORNELIO SAAVEDRA
CAPITAL FEDERAL - ARGENTINA -
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ADENTRADOS AFORISMOS

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MONUMENTO AL PESCADOR

ESCULTURA DE HIERRO Y CEMENTO POLICROMADA ALTURA 6 METROS EMPLAZADA EN 1990 EN EL PARQUE URQUIZA DE LA CIUDAD DE PARANÁ, PROVINCIA DE ENTRE RIOS. REPUBLICA ARGENTINA. AL FONDO EL MAGESTUOSO RIO PARANÁ Destruida por la negligencia del funcionario público de turno por negarse a abonar el viaje, la estadía y un pequeño lucro cesante para la restauración de la misma. En el acto patriótico del "Día de la tradición" (ya sabemos lo reaccionarios que son los nacionalismos) un gaucho de a caballo y "mamado" (según ellos) enlazó el anzuelo del pescador y tiró de él hasta destruirlo. El motivo resultó un enigma, mi presunción es que para los minusválidos cerebrales se torna extremadamente insoportable cualquier abstracción que los obligue a desestructurarse. Los funcionarios del área de cultura, pretendían, so pretexto de que la escultura "era mia", que yo cargara con los gastos antes mencionados. Nótese que, en ningún momento sintieron a esa obra como de su pertenencia. No se apropiaron de ella jamás, la sintieron extranjera, no pudieron internalizarla como perteneciente a su patrimonio. Era demasiado dificil asimiar una obra no figurativa. Como siempre y para la mentalidad reaccionaria, el arte afuera de toda realidad. Preferible enclaustrado en los museos a donde el pueblo no asiste. La cuestión es que continúe brutalizándose así resulta mas manipulable. ________________________________________
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Texto escrito para el Blog "Mira que te lo tengo dicho" del escritor español Juan Cruz Ruiz*

CÓMO, AQUÍ Y ACULLÁ, SE CUECEN LAS HABAS EN EL MISMO CALDO. Mi primera muestra la realicé en la calle Claudio Coello, en Madrid en el 63, y hasta ahora he llegado soldando, picando, tallando, pintando. Consecuentemente juntando experiencias de la relación de los operadores culturales (oficiales o privados) con los artistas; por ende, aprendiendo que es lo que ocurre, política y socialmente, con el arte. Tengo mis certezas de que, siendo éste profundamente movilizador, las mentes conservadoras asumen silencios retardatarios en función de evitar su consecuencia transformadora. Le permiten vivir encapsulado para los eternos privilegiados y cuando el reclamo se presentiza en demasía, se democratiza, pues lo travisten en una masiva estupidizacion pasatista. Hacen de él un mediático espectáculo que aturde y paraliza en lugar de iluminar. Allí emergen los hemeneutas de siempre dicurseando que para comprenderlo hay que cultivarse, estar profundamente preparado. Ellos mediante, obvio. Para cuantificar el carácter ejemplar y revolucionario que del arte deviene, quepa recordar lo intolerable que resultaron para los nazis las vanguardias de aquel entonces consumando, a causa de ello, las exposiciones de “Arte degenerado” y la destrucción final de esas obras. Por lo tanto no me extraña que aquí y acullá los eventos ciertamente significativos sean excepciones muy dilatadas en el tiempo en lugar de transformarse en el pan de todos los dias que algunos desearíamos. He emplazado una cantidad de esculturas en museos a cielo abierto en diferentes provincias argentinas y visto como el desinterés y la desidia de los funcionarios permitieron que alguna se deteriorara hasta la destrucción por no querer pagar, tan solo, el viaje, la estadía y un minúsculo lucro cesante mientras se efectuara su restauración. Si hasta he tenido que querellar, en otro caso, para que un funcionario que se había “enamorado” (sic) de mi obra la desemplazara del jardín de su mansión y la restituyera al espacio público. O sea, que regresara para el pueblo; motivo por el cual, yo, la donara. Así que me congratulo de la resurgida idea convocadora que nos contaras. Señal de progreso. De esa estimulación surgirán inquietudes y movilizaciones que redundarán en el crecimiento de los pobladores de vuetra hermosa isla. El maravilloso guerrero de Moore deberá ser un símbolo del que muniros para hacer frente a la suma de las nefastas realidades, de eso venimos hablando, que tenemos que soportar y son propias de nuestra contemporaneidad. Os dejo, junto a mi saludo, una reflexión metafórica del genial Picasso “Utilizo al arte como un instrumento ofensivo y defensivo en la guerra contra el enemigo” Salud _______________________________ * Recomiendo su último libro "Muchas veces me pediste que te contara esos años" Editorial Alfaguara 2008

miércoles, 10 de diciembre de 2008

ADENTRADOS AFORISMOS

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PARA ADMITIR LA REALIDAD

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Hoy se cumplen 60 años de la Declaración Universal de los Derechos Humanos

CRONICA DEL DIA QUE ABRIERON LA ESCUELA DE MECÁNICA DE LA ARMADA A Rodolfo Walsh, in memoriam A pesar de la incomodidad fisica producida por el jodido ciático que todavía no he domesticado marché, recontradolorido y por una exclusiva cuestión de conciencia, a la enlutada y temida Esma. Salí a las 10 recién llego, son las 18. Hacía muchísimo tiempo que no vivía emociones tan fuertes, tan intensamente genuinas. Hacía, también, mucho calor, al borde del infierno. En blanco y negro y adheridas a las rejas, como encarando el reclamo de sus ausencias o exigiendo en el grito silencioso de la quietud fotográfica el blanqueo de sus ocultas moradas, las miradas de los miles de desaparecidos completaban la escena. La gente, caminando por avenida del Libertador, lentamente. Caminando. Por Libertador. Caminando, lentamente. Caminando. Por Libertador. Adentro firmaban el acuerdo y el traspaso. Después y en la ancha avenida perpendicular un inmenso palco, donde rendimos homenaje a los muertos, detuvo la caminata. Elegías a los torturados y a los desaparecidos. La Solita Silveira leyó un poema escrito 27 años antes, ahí mismo, por una atormentada que, entre los ayes acongojados de su escritura, temió su eléctrica muerte. Así fue. Después, hablaron dos muchachos nacidos allí, las madres detenidas, mas luego asesinadas. Sabemos que pentotal y...al final, al río. Las nombraban con sus tonos de sombra. De pura presencia. Las llamaban susurrantes...les decían....mamá....desde un palco. Había recuperado, uno de ellos, hacía dos meses recién, su verdadera identidad. Gracias a la de Carlotto... Habló Kirschner: pidió perdón en nombre del estado. Cantamos “Para la libertad” junto a Serrat; “Todavía cantamos” con Victor Heredia y una canción de desaparecidos de la que no sé su nombre y es hermosa, y al final y como un himno, “Solo le pido a Dios” junto a León. El clima generado por la energía de esa muchedumbre era inenarrable. La gente ya no caminaba. Se había detenido, escuchando, quizás los más. Otros, a punto de llorar o llorando. Cantamos...en realidad... creo que cantamos llorando. Finalizó el encuentro en paz y, volviendo, abrieron al público toda la Esma... Abrimos las puertas, las ventanas. Corrimos las cortinas, dejamos entrar el aire, la luz y la recorrimos como adueñándonos de ella, éramos miles ocupando las calles, la plaza de armas, los anexos, el inmenso hall central, donde volvimos a cantar espontáneamente el himno....como abrazando para que no se fueran las sombras de los que fueron ...sus alientos....nadie buscó desesperado, pero encontró .....encontró los ojos de todos los rojos, los silencios, las lágrimas, los abrazos... buscando.... el pecho ofrecido...esa forma tan profunda del amor.....el sentimiento incólume de fraternidad....todos abrazándonos...todos con todos, todos con los que estábamos....la compasión ...el llanto....la condolencia.....el dolor ....los ¡ PRESENTES !...los ¡ AQUÍ AÚN ESTAMOS !... los cantos de siempre en estas circunstancias....las banderas flameando..... ¡Uuauuuuuuu!... ¡¡¡¡¡¡¡ MUY FUERTE !!!!!. Las 30.000 sombras le habían dicho a mi oído que debía ir, que el ciático bien podía esperar. Que yo estaba vivo solo de casualidad. Qué éste era un día histórico ...emotivamente especial. Y el llanto que no podía parar sino por breves momentos. De pie 5 horas, la carne viva otro tanto. Mi herida a borbotones. Me despedí en la puerta de la Esma de los compañeros artistas, de las abuelas, las madres, amigos de los derechos humanos, toda gente con los que me encontré y estuvimos...compartimos... lloramos.....vivimos esas horas condolidos. Regresé caminando a casa en silencio. Subí la cuesta de Ramallo acordándome de la carta de Rodolfo Walsh a la Junta Militar ¡Qué pelotas tenía! Me acordé de Alfredo Bravo que murió sin ver la apertura, ésta era su idea original. Vivía allí, siempre muy cerca de estas cosas. Claro, la intención es hacer un museo de la memoria y un centro cultural...está bien.. lo están logrando... En lo que a mi respecta, poco es lo que puedo agregar, o casi nada, aún me corren los dos hilos solitarios de esas eternas e inconclusas lágrimas... Estoy lleno de escoriaciones, del Falcon verde, las sirenas, las pistolas en los riñones, de la capucha tabicando...de Coordinación Federal...de los interrogatorios....de los reflectores en la cara... los simulacros de fusilamiento ... de.... Se me hace dificil seguir narrando.... ¿Del ciático?...no... de ése ni me acuerdo. Hoy me duele el alma. .

PARA INSUBORDINARSE A LA ELUSIÓN

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martes, 9 de diciembre de 2008

SURCANDO EL CIELO DE LA SOLIDARIDAD

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a Luis Buñuel

in memoriam El corte que le produjo el piolín en el dedo índice lo devolvió al cuerpo, a la plaza y a la succión del barrilete que lo invitaba a seguir planeando. -¡Siempre, vos, en el medio de varios mundos, carajo!- Se dijo, mientras recordaba que la secuela de una infantil meningitis de la que se salvó de pedo, fue la única explicación que le dieran, los médicos, de su visión doble de la realidad. Insatisfecho con ese simple dato y para arrimarle más al bochín de las certezas le sumó un par de ácidos que se tomara, cuando la profecía de paz y amor hippie de sus años verdes inundara su vida. Vio, también, los desdoblamientos de los viajes astrales en su época de esoterismo y el hilo de plata que, desde el ombligo, lo fijaba al cuerpo mientras su espíritu recorría el universo. De esa hermética experiencia debe haber nacido la idea de la transmutación de Dios abandonando la tradicional forma paternal para desparramarse en cada porción de la existencia. Que el lugar que eligió para vivir en los hombres era en el centro de sus corazones y que, precisamente, por el potencial nivel de conciencia con que los había dotado, les correspondía a ellos, la creativa tarea de su concepción, y con ese encuentro, la propia elevación. De su inmanencia en la naturaleza y de la imperiosa necesidad de decencia entre los humanos nunca le cupieron dudas. Pensó que la inspiración de la sacralidad de la vida le debía haber surgido, estimulada por el incansable cometa que insistía pidiéndole soga para conquistar mayor espacio. Aún con riesgo de aumentar la herida accedió al pedido mientras el hilo se teñía con sangre a medida que pasaba por su dedo en dirección al cielo. Sintió que su visión ya no era sólo la duplicada superposición de imágenes que lo invadía sino, también, la anticipación de hechos futuros que flasheaban su imaginario. -¡ Ché, flaco, la foto!- Le gritó otro de los artistas convocados para pintar las voladoras imágenes. Requerido por la situación decidió acurrucar la cara con el resto de los pintores a los que, sorpresivamente y a medida que se amuchaban, les crecían unas televisivas sonrisas. Motivada por el viento, la lona del cartel que coronaba el escenario le sopapeó incansables veces la cabeza, repitiéndole su inscripción con cada golpe. SALVEMOS A LOS NIÑOS REFUGIADOS SALVEMOS A LOS NIÑOS REFUGIADOS SALVEMOS A LOS NIÑOS REFUGIADOS SALVEMOS A LOS NIÑOS REFUGIADOS Después de la foto y con la altruista cantinela rondándole la sesera se vió recorriendo los stands de la feria de arte contigua a la plaza. -¡Ahá!- Se dijo cuando descubrió que en el espacio auspiciado por la institución internacional patrocinante estaban expuestas, únicamente, sendas obras de los cuatro artistas más allegados al director de esa organización. Sintió que el resto de los 40 pintores se habían convertido en el grupo soporte de los cuatro oportunistas y pensó: - ¿Este aprovechamiento de privilegios no será la semilla del mismo espíritu egoísta con el que, los dueños del poder, terminan generando refugiados en todas partes del mundo? - Otra pregunta, igual que el hilo, insistía en estrangularle las deterioradas meninges y el dedo ensangrentado. - ¿Siempre nos terminan usando de forros? - Pregunta que quedó rebotando en el imaginario del pobre tipo que apenas podía entender la rápida sucesión de voces internas que, ahora, lo increpaban. -Cuando un cuerpo se desplaza, exageradamente, en una dirección determinada, genera un vacío capaz de contener otra masa similar que, viajando en sentido contrario, restablece el equilibrio original- escuchó. Quedó un largo rato meditando en silencio y se respondió: -¡A la mierda, me acaban de explicar la función de la contradicción humana! -¡ Mirá vos! ...Cuando alguna creencia se cristaliza transformándose en dogma...¡Zás! Como arte de magia aparece la blandura opuesta que la equilibra! Se prometió profundizar la idea estudiando dialéctica. No porque estuviera demasiado interesado en ella sino, fundamentalmente, para distraerse de la penosa crítica a los amigos que habían generado la sensación de marioneta. Pero aún, obnubilado por la conciliación de los opuestos, escuchó otra voz que le preguntaba -¿Cuál será, entonces, la diferencia entre la contradicción y la hipocresía?- Perplejo por el desencadenamiento de imágenes intentó volver al pasto, a la tarde y al placer que le producía planear en la brisa, pero no hubo caso. - La honestidad de la contradicción es incuestionable porque se expone, y al final, su presencia humaniza... pero de la hipocresía que se puede decir ... ¿Será el famoso doble discurso que con taimada gambeta maquilla conscientemente un contenido para actuar, disfrazadamente, con el sentido inverso? ...De ser así..su uso nos rebajaría, nos humillaría... - Consintió, pero el temor a juzgar a los colegas se hizo bronca por el apriete de las preguntas y replicó.

- ¡ Pará mamerto! ¿No te alcanza con la meninge podrida, la sangre, el vuelo y la polución de imágenes que encima tenés que buscar oportunismos? - ¿Qué pasa, estás paranoico y con ganas de pelearte? Decidió confiar en su cordura y acusando un par de golpes en la sensibilidad se dejó llevar por los naranjas del barrilete contrapunteando el cielo azul que le estimulaban las ganas de vivir de fiesta. Intentó celebrar dándole piola al cometa pero el corte del hilo agravó la herida. Las gotas de sangre dibujaban en el pasto un rarísimo entramado. El dolor de la mano se había inmiscuido en el alma. Sentía frío. Ahora, su visión anticipada lo ubicó cuando llegaba al agasajo nocturno en las modernas oficinas donde lo recibían unas rubias vestidas de azafatas demostrando que era de lujo la partida. En un magnificente plano de fondo y dos o tres metros pasada la segunda puerta, brillaba el director que, con rango de embajador, cumplía en recibirlo con la diplomática sonrisa. -¡Upa, viejo!-... Al "dolape" no le cortás la sabiola por menos de veinte lucas verdes de sueldo ...más los curros de representación... ¿No junaste el jetra de seda, el reloj de oro?.. ... y las ocho minas...¿que ganan?... ¿tres, cuatro, cinco?...y...¡mirá los tapizados de los sillones... y el nivel del mobiliario!...y la guita que gastaron en los barriletes, el stand, los impresos, el mailing, toda la propaganda... A cuántos pibes le dan de morfar con esa guita, flaco? -¡Callate boludo, no me cagués la fiesta! ¡Si seguís así, sos capaz de tasar hasta el champán y los bocaditos! Mientras luchaba con la sucesión de voces internas, del primer mozo aceptó la cava espumante que le refrescó la amargura y del segundo quedó provisto de un canapé de caviar. Se acercó al grupo de colegas donde Fulanito de Garompizabal explicaba su solidaridad con la causa de los refugiados de guerra, con las etnias segregadas y con los muertos de hambre del tercer mundo. Continuó ponderando la labor de esa organización internacional con el tono de voz propio de una homilía eclesiástica. -¡Que noble sentimiento regala la poética dicción!- Pensó. E inmediatamente recordó la imagen destacada del disertante en el grupo fotografiado sobre las ruinas de la AMIA cuando la donación de obras para su reconstrucción. - Pero...¡Que hijo de puta!- Aguantó en la boca mientras lo recordaba, en otra oportunidad, contándole de su participación en Tacuara y del gesto altivo con el brazo extendido cuando festejó, precisamente, el cumpleaños de Hitler en coincidencia con ese día. Claro que habían pasado unos años de aquella pimera reunión y... -¡La gente tiene derecho a cambiar! -¿Porqué no? Igual, ya no le dolía el alma sino el espíritu, la mano ensangrentada y hasta el estómago, que de un sacudón le anunciaba la aparición de una desubicada arcada. Para acomodar la revuelta gástrica intentó comer de un bocado el canapé, pero le fue imposible. Vio en las oscuridades del caviar las desteñidas motas de los negritos africanos que en el afiche colgado enfrente, lo miraban con los ojos tan dilatados como la panza y la llegada de algo más que un miserable puñado de comida. Para no quedarse con la angustia él solo, buscó compartir con alguien el choque entre la realidad del lujoso agasajo y la presencia de los mendicantes afiches. Codeando al fascista señaló las paredes mientras le decía: -¡Ché, parece que te están por pedir algo! ¿Viste?- Sin dudar ni un instante, el facho le respondió con el gesto de los que tienen todo, absolutamente, bien claro de antemano. -¡No, boludo, por ese camino, aquí, no se llega a ningún lado!- Y el boludo sintió que el piolín le retorcía el dedo y el barrilete se le venía en picada. Le dio aire con la piola para un respiro y después tiró fuertemente en seco. Lo único que logró fue que la herida se pronunciara y que ahora, descontrolada, cubriera todo con un intenso borravino. Absorto con la hemorragia descubrió a su lado, en el pasto, a un montón de hormigas que giraban enloquecidas. Alcanzó ver a unas que, vaya a saber cuál era el motivo, las otras descuartizaban y se las comían. También distinguió que llevaban las hojas de una planta como estandartes. Pero no pudo leer lo que decían porque, lamentablemente, la visión doble lo único que no pudo, nunca, fue corregir su crónica miopía.